Городская- и жизни мятежные строки
Погода в Сочи
Сергей Белима
Погода в Сочи непонятная,
Не знаешь, когда ветер, когда дождь,
Погода рваная, лоскутная, кусочечно-заплатная,
Особенно, когда из дома ты идешь.
И улица одна в дожде лохматится,
Стекает дождь, за воротник течет,
Другая же под солнышком бархатится,
Здесь дождь и вовсе не идет.
Температура знойная в иных домах,
А рядом, через улицу, сплошная холодрыга,
И то же самое в ветрах,
Зимой-аналогично с вьюгах.
Запутана и спутана погоды роза,
В иных местах, умывшись, блестит в прошедших слезах,
В иных-сухой и твердый грунт,
Как будто бы гороха всыпан фунт.
И горы, море, ветры и ущелья,
Преследуя свои благие цели,
Творят запутанный клубок дождей, ветров, температур,
Какой то нежный, твердый, бархатный сумбур.
И накрывает неожиданно то дождь, то ветер,
Как будто бы на острие,
Сосредоточилось здесь все на свете,
Лихое мира громадье.
Такая вот субтропиков природа,
И гор скалистых, моря стать,
Накроет так в любое время года,
За метр, что очертаний не видать
Президент
Сергей Белима
Какой у нас «товарищ президент»?
Быть может диссидент и декадент?
Или от власти толстосумов или лицедеев?
Или от черта от какого, что скажи в бреду?
Или от племени лихого, лезущих в нужду?
Или еще каких злодеев?
Или от идола заклятого какого?
Не вымолвишь, не повернется слово,
Которого никак я не найду.
Нет, власть его от Истинного Бога,
Посаженного в Александровском саду,
От истинно однопартийного народа,
Христос вручил ему узду,
И ярости шестиконечную звезду,
К другим я просто не сумею, не пойду.
И всем, кто Святы,
Такие истины понятны,
И путь его по Золота Кресту,
Сиянье от него знакомо в бесконечной Выси,
И видно в темень за версту,
Пусть мал и неказист, но крепок лысый,
И дифирамбы я не просто лью:
Ведь в лихолетье демон падкий,
Не обуздал ни русский Дух пернатый,
Ни силу мощного народа,
Ни волю, властность, ни природу.
В кромешной, непрогляднейшей тиши,
И заполночь и в полночь я его люблю,
Перо я вертко на бумаге его слышу,
И больше не сосуществует ничего,
Что слышно то не очень хорошо.
Лишь только лик его слегка усталый,
И облик чуть, немножко вялый.
А вот прошелся он по мягкому ковру,
Взглянув в окошко, он видит будущности Голубую юности мечту,
И пусть в ночи уже давно темно,
