Годы быстро пролетели
В ипостасях и в труде
Были разными те годы
Были те или не те
Было время, когда камни
Чтоб по жизни разбросать
Но теперь настало время
Эти камни собирать!
Жизнь в памяти – цепь разных событий. Память избирательна. К счастью, забавные события запоминается лучше, а иногда, со временем они кажутся даже более смешными. В основе каждого рассказа лежат события, участниками в которых был я или мои близкие друзья.
Как-то летом, возвращаясь с работы, ехал по внешней стороне МКАД. Вижу на встречной полосе дороги автоинспекторы, притаившись в кустах, меряют скорость. Движимый водительской солидарностью, подмигивая фарами, я предупреждал водителей о засаде. Однако при этом недооценил изобретательность автоинспекции.
На моей стороне дороги, в кустах притаился ещё один инспектор. Выскочив из-за кустов, он остановил меня, взял документы и стал их внимательно изучать.
– У вас с машиной всё в порядке? – задал он мне вопрос.
– Всё хорошо – ответил я.
– А почему мигали? – продолжил он.
Все это было несколько неожиданно для меня, и я ничего лучшего придумать не смог, как ответить предельно честно:
– Чтобы машины снизили скорость и соблюдали скоростной режим.
– А вы видели, что инспекторы меряют скорость? – продолжал он допрос.
– Я всегда подмигиваю машинам, которые едут слишком быстро. И когда меряют скорость, и когда нет. Водители снижают скорость. Ведь это хорошо! Я думаю, что так я помогаю нашей славной автоинспекции.
– Это не положено! – отдавая документы, назидательно ответил инспектор.
– Хорошо, я больше не буду.
– Да, ещё вот что – продолжил инспектор – вы не пробовали писать фантастику? Мне кажется, у вас получится. Счастливого пути в литературу!
Так вот он, мой крёстный отец в литературу! Тихо сидел в засаде и ждал своего часа. Мало того, что жена и друзья , когда я им рассказывал свои истории, подталкивали меня «напиши, да напиши». И этот туда же, подумал я попрощавшись с инспектором. Да ещё фантастику. Я её даже пробовать не буду, это не моё.
Хорошо писателям! Они, погрузившись в свои мысли, томно прикрыв глаза и попыхивая трубкой…обмотав небрежно шею белым шарфом, чтобы было видно окружающим, что вот он – писатель… ловить вдохновение на берегу под шум моря, или наоборот, созерцая под ярким солнцем белые шапки гор…эээ, окружившие голубое до синевы озеро с пальмами на берегу и со скользящими по его глади белыми яхтами! А тут работа, да работа! С утра до вечера. И на даче не отдохнёшь. Я курить-то не научился и шарфа белого у меня нет.
