Несправедливость

Дверь. Холодная, белая, железная. На уровне глаз находится табличка, на которой вырезана золотистая надпись: «ГЕРМАН».

Дима дотрагивается до поверхности двери. Шершавая. Напомнило дверь при входе в квартиру.

Постучал. Дернул за ручку – открылась.

Дима сморщился и зажмурил глаза. Кабинет слепил своей яркостью. Все белое. Белые стены, белые полки, белый потолок, пол. В окно будто светит прожектор. Ярко. Нужно привыкнуть. Сколько потребуется? Минут пять? Десять?

Он и не понял, сколько прошло времени. Открыл глаза, увидел стеклянный стол и два красных кресла, а на одном из них сидит какой-то старик. Длинные светлые волосы он мог заметить уже с порога двери. Нужно подойти поближе.

– Здравствуйте… – сделал пару шагов вперед Дима. – Извините… Герман, верно?

– Да, все верно, – улыбнулся мужчина. – Подходите, присаживайтесь.

Дима закрыл за собой дверь. С потолка посыпалась штукатурка. Кабинет, что ли, старый?

Вокруг действительно все было в ярком белом цвете, и выделялся только красный цвет, как настоящая кровь, только та темнее. Белый столик посередине двух кресел отделяет двух людей, отражает всю комнату своим глянцевым покрытием, хотя отражать-то нечего.

Кресло мягкое. Очень мягкое. Будто провалился в пустоту.

Напротив паренька сидел Герман: скрестил ноги, руки сложил в один кулак и уперся ими в подбородок. Наблюдает. Настоящий психолог. Наконец, Дима мог его рассмотреть: его волосы были не просто светлыми, а крашеными – это были волосы, перекрашенные в пепельный цвет. Зачем старику с уже седыми волосами перекрашивать их в пепельный? Странный он. Нос с горбинкой, не сильно выступает, но в то же время хочется вправить этот дефект. Борода только около рта – вылитый Уолтер Уайт. Глаза серые, словно холодный лед. А лицо уже старое, морщинистое.

– Что ж, молодой человек, меня вы знаете, а я вас – нет. Представитесь? – улыбка не сходила с его лица.

– Я Дмитрий. Дмитрий Александрович.

– Хорошо, Дмитрий, – Герман посмотрел на стол. – Забавно, я тоже Александрович…