Четвёртая осень. Поэтический дневник

Там не было выхода, не было входа

И не намечалось весны —

Наверное, просто менялась погода

И снились тяжёлые сны.

Поднявшийся ветер, как пьяный возница,

Затянет, пуская в галоп:

«Четвёртые сутки пылают станицы…» —

Да крестит размашисто лоб.

Ударит в окно, словно брошенный камень,

Присвистнет и вздыбит коня.

Каштан у дороги замашет руками:

Я с вами, возьмите меня!

Последние листья – бери что осталось,

Не жалко отпущенных лет!

Но в землю корнями врастает усталость,

А годы уносятся вслед.

И ноет в груди эта рана сквозная,

И больше не лечит вино.

Что с этим поделать? А тлен его знает,

Не всё ли мне дальше равно…

Не вычерпать море и не отстраниться

Четвёртую осень подряд.

Неистовым жаром пылают страницы —

Но рукописи не горят!