Старинные часы давно сломались —
Давно я их не слышу перестук.
Давно уже без снов ночами маюсь,
Хожу, как тень, и слышу каждый звук
В кромешной темноте и тишине,
А вдруг часы старинные проснутся,
Вдруг они снова вспомнят обо мне
И годы мои прошлые вернутся.
И слышу я, как за стеной стучат
Такие же часы, ещё живые.
Ну, а мои, и в эту ночь молчат,
Свои закончив будни трудовые.
А время и без них идёт вперёд,
Без них мне мою старость отмеряет.
А на столе будильник вновь орёт,
Но я ему давно не доверяю.
Зря он так надрывается, ведь я
Живу теперь по времени иному.
Часы стоят и с ними жизнь моя
Зависла в прошлом, где всё по другому.
Где эти же часы ещё идут,
Где я, как и они, ещё не старый,
Где годы нас пока что не найдут,
А мы их, знаю, проживём недаром.
…А после разбежимся кто куда —
Кто в рай, кто в ад. Кому куда придётся.
Но пусть часы висят здесь как всегда,
А вдруг на них свой часовщик найдётся?
У каждого из нас судьба своя —
Кому быть богачом, кому – калекой,
Но как прожить, чтобы сказали – я
При жизни был хорошим человеком?
Ведь всё равно в ней всем не угодишь,
Хоть век живи, а хоть живи два века,
Но если, уходя, не всех простишь,
То будешь ли хорошим человеком?
А если всем прогнозам вопреки
Ходить в спортзалы, а не по аптекам,
Когда уйдут другие старики,
Каким без них я буду человеком?
Зато никто не станет обвинять
В последнем слове на исходе века
Меня за то, чего им не понять,
Что был при жизни я лишь человеком.
Со всеми недостатками души,
С грехами и с обидами, а тело
Спешило жить, я вместе с ним спешил,
Мне быть последним в жизни не хотелось…
Всё кончится обыденно и просто,
Смерть дань свою собрав, сойдёт на нет,
Но как всегда останутся вопросы
И кем-то не дописанный сонет.
Останутся слова вместо поэта,
Останется бессмертная любовь,
Останется и он. Не здесь, но где-то,
Чтобы когда-то повторить всё вновь.
Творить, страдать и умирая снова,
Успеть три точки в строчке дописать,
Уж если смерть бессмертия основа,
То можно что-то и не досказать…
Бреду по городу уже почти пустому
Во сне своём почти схожу с ума,
А смерть за мной идёт от дома к дому
И имя ей бубонная чума.
Над Нотр-Дамом чёрные метели
И пепел над Парижем от костров.
