Автопортрет
Этот автопортрет- эпитафия.
Похороненный заживо в памяти,
Бывший Я на всех фотографиях-
"Бывший Я" не так темпераментнен.
Это все результаты прострации.
После сей я решил то, что надо
Пройти путь от станции к станции,
И покорить золотой Эльдорадо.
Даже будучи мизантропом,
Альтруистом, что по сути не важно
Можно объехать все тропы,
Оставаться собой, не оставаясь продажным.
Весь мир охватила апатия ,
Нет воздуха из-за полемики.
Этот автопортрет – эпитафия,
Идущая в ногу со временем.
После меня…
Пару сотен строк и старый блокнот,
Миллион желаний, десятки моментов,
Звук, до конца неизученных нот,
Груда лайков и хороших комментов.
Море грусти, печали, тоски,
Дождь из шуток, горы сарказма,
Душа, которую рвет на куски,
И тело, что в шрамах и спазмах.
Масса историй и куча эмоций,
Боль и радость,что таятся в груди,
Безразличие и тяга бороться,
Путь, с которого нереально сойти.
Все, что останется после меня
Будет жить или нет решат люди.
Пусть эти строки кого-то пленят,
А меня наконец-то рассудят.
Разочарование
Пусть и правда колит до боли,
В океане искал я приют.
Был я вечно в поисках Дори.
Оказалось, меня тут не ждут.
Так бываю пропитан надеждой
И всю нежность готов подарить.
В итоге, не по размеру одежда,
Снова в путь к неизбежному плыть
Я же думал, что в Питере сером
Солнцем будешь отрадно сиять.
Может дело во мне, а не в чьих-то проблемах
И в итоге, виню лишь себя.
От и до
От оловянных солдатиков
До сногсшебательных кукол.
В институт прям из садика
Уже в строй, а не в угол.
И поймут тут немногие:
Лишь путь офицера избравшие.
Как забивали ноги мы
От крика повторов уставшие.
Через тернии к звездам,
Иначе не добиться успеха.
Путь в будущее уже создан,
Но в прошлое упирается эхом.
Был слеп
Я не замечал, как зажигают огни,
И не видел как они гаснут.
Уже не слышу сердце в груди,
Но этот мир мне становится ясен.
Любви не бывает нисколько,
Ни в каком ее проявлении.
Лишь шрамы от летящих осколков
И горы убитого времени.
Возможно, стал слишком чёрствым,
А может быть люди так лживы.
Меняются как сёстра Вачёвски,
И не в силах сдержать эту вшивость
****
Босиком на холодном полу,
Полусогнутый с дрожью в коленях,
Бьюсь о стену в холодном поту.
Потушить бы пожар в моих венах.
А что если?
А что, если жить осталось не долго?
Ведь все чаще мне снится смерть.
Иду уверенно дорогой неровной
С мыслями, что уже не стереть.
