1
Через дорогу старик ждёт автобус. Видел, как он еле-еле подходил к остановке, волоча за собой неподъёмную тачку.
–Здравствуйте! – говорю, чтобы поддержать разговор -стоять, судя по всему, долго. Наличие расписания движения в нашем посёлке означает не время прибытия автобуса, а то, что он вообще будет… когда-то…
–Что? – старик глуховат – трудно ходить…
– На даче были? – спрашиваю громко.
–Нет, я жил здесь лет 15 назад. – отвечает.
Внимательно рассматриваю черты его лица: нет, не знаю кто это. А тут незнакомых жителей, а тем более 15 лет назад в принципе быть не может. Здесь детство прошло и каждый дом, со всеми его обитателями был нам знаком. Каждый пёс на привязи и каждый кот на крыше известен. Каждое дерево излажено вдоль и поперёк. За каждым кустом мы тут прятались и играли в «немцев и наших»…
– А где жили? – почти кричу в его сторону.
–Синеутровский переулок, 12.
–Это далеко? – переспрашиваю деда. Не было у нас такого переулка. Название такое красивое, запоминающееся… Но никогда его не слышал…
–Нет, это за углом! – отвечает и показывает сухим скрюченным пальцем в сторону полуразвалившейся хибары без крыши.
