Пролог
Мерцающие белые точки на черном фоне увеличивались с каждой пульсацией. Стук в голове усиливался, будто требовал, как можно скорее открыть глаза. И я их открыла…
Где я? Кто я? Что я? Почему я вижу то, что вижу? И почему я именно здесь?
Холод. Темные стены. Моргающий желтоватый кружок света свисал на нитке. Нитка. Что это за слово и откуда оно мне известно?
Я сижу на чём-то мягком. Моё тело чувствует тепло прилегающей ко мне ткани. А как я выгляжу? Я вытягиваю то, что инстинктивно могло и хотело вытянуться. Руки и ноги. Ткань обматывает их не полностью, и потому они кажутся комически длинными. Я хрипло усмехнулась.
Почему? Почему я сочла это забавным? И почему я издала именно этот звук при виде своих конечностей?
Я стала щупать себя, чтобы как-то разобраться, что я из себя представляю. Кончики пальцев немного неприятно холодят мою кожу. Я нащупываю все бугры и впадины в своём и, в то же время, чужом теле. Мне любопытно и совсем не страшно.
Неожиданно, позади себя, я слышу какой-то звук. Я чувствую неприятную щекотку по спине, которая заставляет меня поёжиться. Что это за звук? Шумный вздох через рот, звук, проглатывание. Всхлип!
Мгновение, и я оборачиваюсь на звук. Передо мной кто-то стоит. Оно не я. Оно ниже, морщинистее. У оно нет некоторых моих бугров, что у меня. Оно старше и немного иное…мужчина.
Его тело облеплено многими разными тканями. Сверху есть несколько штук. О – деж – да. Глупое, несуразное, и в то же время, родное слово На одной конечности тоже, но кожа иная. Чааа-сы. Ещё глупее звучит.
На нижних конечностях, на которых он стоит, что-то твёрдое, упругое, чистое и…солидное. Но это не ткань и не то, что у него сверху на…руке. Кожа. Обувь.
Он подходит ко мне. Обувь издаёт звук. Цок-цок. Что-то твёрдое, холодное снаружи и теплое внутри. Сверху, на двух подвижных шариках, прикрытых прозрачной грузной штукой, выступает прозрачная жидкость и стекает по морщинистой коже.
Мужчина разводит в стороны конечности и мягко окутывает ими. Тепло. Вкусно и резко пахнет. И опять этот звук. Всхлип. Я хочу подать звук, но выходит лишь мычание. Почему я захотела издать его? Чего я ожидала от напряжения внутри меня? Видимо, я что-то хотела сделать, что я могла, но не вышло. Я стала снова мычать, пытаясь унять необъяснимое желание исполнить что-то, чего сама не понимала.
