Лето
1.
Полдень у реки
Жар звенит полдневный.
Холмики песка.
Спящею царевной
Кажется река.
Все, что отразится
В зеркале воды,
Продолжает сниться
До ночной звезды.
Я дарю колечко
Сонной глубине:
Пусть увидит речка
И меня во сне.
Люди преходящи –
Это на века:
Мгла зеленой чащи,
Тени, облака…
2.
Вечер
Занавеска от ветра колышется.
Отступила за речку жара.
Почему-то сегодня не пишется.
День закончен. Ложиться пора.
Что поделать! Встаю с облегчением.
Утро вечера все ж мудреней.
Да, бывает несносным мучением
Белый лист из тетради моей.
Укоряя в ленивой беспечности,
В легкой праздности мыслей и слов,
Звонко падают капельки вечности
С циферблата настольных часов.
3.
Лето
Виноградной лозой завивается жаркое лето.
Зреют дни, словно грозди, пропахшие солнцем насквозь.
Речка, вдаль убегая, припевом звенит без куплета.
Лень моя беззаботна: живу и пишу на авось.
Звуки речи, как соты медовые, липки.
Как бывает отрадно вечерней порой замолчать!
И не мучат тогда совершённые прежде ошибки,
И звезда в синеве – на тревожное сердце печать.
4.
За книгой
Читала. Не заметила зарю.
Я вглядывалась в строки, как в морщины
Чужого, незнакомого мужчины,
А мне казалось: с другом говорю.
Был вечер ясен, по-девичьи ал,
Дарил покой, не думал об обидах,
Шептался с ветром, не подозревал,
Что в книге отражается в двух видах:
Один был в розоватости страниц,
Другой – в стихах, что пели звонче птиц.
И автору завидовала я,
Сумевшему, как дерево корнями,
Простыми и понятными словами
Удерживать частицы бытия.
И, наблюдая ласточки бросок,
Уже не сомневалась я нисколько,
Что книга есть кубический кусок
Горячей дымной совести – и только.
5.
Конец августа
А ночи уже холодны –
Земля отдыхает от зноя.
Летящие звезды видны
В окошко мое вырезное.
И в шуме листвы по утрам
Мне слышится нотка укора:
Ведь в небе откроется скоро
Дорога осенним ветрам.
И пахнут цветы, как саше,
И в прошлом дыхание моря…
Прощания сладкое горе
Во сне подступает к душе.
6.
Зов дороги
Тоскливо жить? Оставь родной порог.
Давным-давно подмечено не нами:
Тоска легко смывается волнами
И пылью засыпается дорог.
Мы все, друзья, покинем этот мир –
Срок жизни не зависит от налички.
Махнуть бы сдуру к черту на кулички:
В Сибирь, пожалуй, или на Памир!
А сколько есть прекрасных, чудных мест,
Где ясно слышен голос океана…
Я нахожусь в плену самообмана,
Но никогда мечтать не надоест.
Бродягой был далекий предок мой,
