© Игорь Воронин, 2023
ISBN 978-5-0055-0564-4
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Я что-что сделал в этой жизни.
Немногое, но что-то сде…
2017
Жить и умирать надо красиво,
Как поэт несчастный Гумилёв,
Чтоб враги, твою увидев силу,
Не решались сдвинуть тело в ров,
И глядели долго на окурок,
Брошенный тобою наугад,
И цедили злобно: «Вот придурок,
Даже смерти не боялся, гад».
2017
С. Дебижеву
Кипел их разум возмущенный,
Метался хаос раскаленный,
Катилось яблочко с горы,
Увы, уже без кожуры.
2017
* * *
Это шелест струн,
Листьев перебор.
Я, конечно, врун,
Я наверно, вор.
Все свои грехи
Соберу я в горсть.
Думать не моги,
Я по жизни гость.
Собираюсь плыть
Я за острова,
Собираюсь жить
Там, где есть трава.
Умираю здесь,
Чтобы там восстать.
Что-то будет днесь,
Где-то будет тать.
Надо мне чуть-чуть,
Надо мне едва:
Тонкой ниткой путь,
Ласковы слова.
Если нету слов
Лоб свой подотру,
Я не богослов
И к утру умру.
2017
Не надо сетовать на трату,
На жертву – вовсе как табу.
Конечно, был какой-то фатум,
А так бы видели в гробу
Мы эти хлебные охвостья,
Чухонских баб, похабный мир,
Щетинящиеся от злости
Грузовики, в них командир,
В них разноцветные бродяги
Спаялись быстро кумачом.
Три четвертушечки бумаги
Оставили нас не при чем.
«Февраль. Достать чернил и плакать».
Как затянулся этот плач.
Весна: мороз, и снова слякоть.
И в оттепель придет палач.
2017
* * *
Я буду умирать четыре раза.
По-настоящему, без всякого «ау»,
Без респиратора и без противогаза,
И без проклятий, ибо никому
Я не желаю зла…
2017
Проснулся опять в полпятого
От выпитого треклятого,
От съеденного безвкусного,
Опять понесло на искусство.
Опять понесло на здравствуйте,
На «вот мы такие» разности,
Несем свои кривобокие,
Такие за обе щеки мы
Жуем, когда есть величество,
Поем, если электричество,
А вещь – ну да что ж за вещь ее,
Сегодня же Благовещенье
И смысл забыт у имени,
И ворот застрял у времени,
И что-то стучит у темени
О бренности и о бремени.
Давай, подразни-ка праздником,
Попробуй неделю наледью,
Весна расцветает зеленью,
Зима умирает гроздьями.
2017
* * *
Литература умерла,
Ее как чашку уронили,
На множество частей разбили,
На иго-го и бла-бла-бла.
Порвешь ли на груди рубашку,
Заснешь ли негой утомленным,
Проснешься юным и бездонным,
Но ты не склеишь эту чашку.
2017
