Глава 1
Мама ушла в школу и не вернулась.
Саша была в этом виновата. Она и ее бездарная писанина, чтоб ей сгореть! Знала бы, чем все закончится – проглотила бы обиду вместе с болтливым языком! Но откуда ей было знать, что урок литературы превратит ее жизнь в беспробудный кошмар.
…Она ввалилась домой, грохнула рюкзаком об пол и объявила маме, что с этого дня ноги её не будет в школе. И больше она не напишет ни строчки, потому что…
Конечно же, мама вытрясла из нее правду. Ей и стараться не пришлось – обида кипела, выплескивалась наружу. Саша начала рассказывать…
Все было как всегда. Тишина. Скука. У доски томилась очередная жертва Зои Всеволодовны. Саша, маскируясь за широкой спиной Ломакина, играла непослушными словами.
“…Ночь окутала город муз. Лунный свет пробивался сквозь изорванное ветром черное кружево облаков…”
Она перечитала фразу, нахмурилась:
“Плохо. Кружево это ни к селу, ни к городу…” – она перечеркнула написанное.
Надо проще.
“Ночь. Луна. Ветер…”
Ну да. Добавь еще “…фонарь, аптека!” – пробубнила она, зачеркивая ночь, ветер и луну.
“Город муз растворился во мраке. Луна и холодный ветер…”
“Да что ж такое! Никогда мне первая фраза не дается. На потом ее оставить… Что там происходит?”
Она высунулась из своего укрытия. Все та же картина. У доски корчился Данька Брюшко. Умный парень, но стеснительный страшно. А под Зоиным взглядом ему становится совсем худо – бедняга покрывается красными пятнами, потеет и мычит. Зоя таких не отпускает, пока до слез не доведет. А вмешаешься – только хуже будет. Проверено. Саша уткнулась в тетрадь. Надо двигаться дальше.
Сны – они такие. Пока не запишешь, не дадут жить спокойно, будут вертеться в голове. А этот снится ей уже которую ночь. Она пытается его записать, но пока подбираешь слова, картинки ускользают, как рыбки, выходит что-то бесцветное и скучное.
“Темная фигура неслышно поднялась по ступенькам старого дома и поставила на крыльцо большую корзину. В корзине сладко спал младенец. Муза беспокойно оглянулась, опустилась на ступеньки, обхватила руками корзину и приникла к ней головой.
Потом сняла с шеи кулон. Прозрачный камень цвета красного вина на черном шелковом шнурке тревожно сверкнул в ее руках. Она опустила его в корзину с младенцем.
– Прости, мое драгоценное дитя! – произнесла она сквозь слезы, и нежный голос ее прозвучал, как разбитая флейта.
