Редакция от 19.04.2021 (оригинал – 14.10.2020)
Устаю потихоньку беспрестанно повторять – рассказ ни на малую толику не автобиографичен! Хватит уже упрекать автора в попытке вызвать у читателя сочувствие и жалость к нему, изливании никого не волнующих личных невзгод сочинителя! Он попросту взмыслил изобразить суровую реальность нашей общественности, пускай и под безумным романтическим углом, а подобный тип личности, описанный здесь, как нельзя лучше подходит для решения сей задачи. Глупо соотносить во всем и вся без поводу дебютирующего в мире более-менее серьезной литературы и его героя, наплести можно какой угодно чуши на любой вкус и цвет, признайтесь, многие из вас этим промышляли на различных этапах своего жизненного цикла, но эта выдумка, сказка никак уж не будет в точности под микроскопом давать полноценное и скрупулезное представление об ее производителе.
В сем издании подправлена грамматика, исправлены фактические неточности, упрощены некоторые речевые обороты, сделаны ремарки, сноски. Удачного прочтения!!!!..
Митрофан Буденов, 19.04.2021
Глава I
Проснулся поздним вечером в густонаселенной пустотой комнате, ощущая непонятное чувство безысходности на душе, да и во всех остальных аспектах окружающего меня пространства. Чувство то давно стало обыденным, я ощущал его словно бы с самого моего рождения, хотя и знал, что это совершенно не так – я понимал свое будущее пустое существование еще в утробе матери. Вместе с тем мне жутко хотелось есть, и вот я, кое-как поднявшись с кровати, накинул пальтишко да стал аккуратно спускаться из своей квартиры на улицу с парой банкнот в кармане. Мой путь, впрочем, как и всегда, состоял из дороги до пешеходного перехода и после оного еще в районе двухсот метров до магазина. Шел я ничтоже сумняшеся1 одарения косыми взглядами прохожими; порой мне даже казалось, что само небо с тяжкой укоризной наблюдает за мною. В голове мысли: «опять продавец ехидно ухмыльнется: «Ну что, Ван Гог, уже написал свой шедевр? Деньги-то откуда?»». Отбросив все предрассудки, вошел в магазин…
И вот я уже на пороге своей квартиры, в руках кусок хлеба, небольшая бутылочка кефира, маленькая головка сыра. Вошедши, мигом достал стакан, листочек да карандаш. Совершенно забыв про хлеб и сыр, выдул стакан кефира и начал зарисовывать какую-то неведому зверюшку. Старательно так, с упоением. Закончив, положил свою отличную работу в кипу других рисунков, по тем или иным причинам, не понятых окружением (надо заметить, что ни один его рисунок не был тепло оценен социумом). Вздохнув, поставил стул к окну и стал вглядываться в ночное звездное небо, на удивление в тот день не заволочённое тучами. А что оно, небо-то? Оно было все точно такое же, как если бы никто не продался. А я не мог продаться, да и не желал – не желал отступать от своей позиции честного и независимого, сугубо понятного лишь мне одному, искусства.
