Бледная, белая, залитая лучами восходящего солнца, стена. Поворот головы на девяносто градусов и в результате белый, бледный, обшарпанный потолок. Лень белить, лень вставать с кровати. За грязным, покрытым чёрной пылью окном, нервные гудки, постепенно нарастающие содрогание тишины и свирепое рычание моторов – железных сердец бездушных машин. Жизнь в колесе, постоянная необходимость прогнуться и всё внимание на стрелки часов.
Без четверти восемь. Снова опаздываю. И если вопрос «Куда?», отчасти ясен, то вопрос «Зачем?», зацепился за горло, как рыболовный крючок, вопросительным знаком. Закрыть глаза вновь, снова заснуть? Какая разница… Всё это один и тот же сон. Брожение сознания по зыбким тротуарам, им же созданных улиц. Где лица пешеходов несущихся, пусть даже и в одном направлении, впредь поблекнут со временем, рано или поздно, встретив конец на одном из перекрёстков существования, того последнего, что в последствии тоже придётся забыть.
Ритм, метр и темп обусловлены инстинктами. Никакой импровизации, траурный марш. Мир, ясность, естьность, отсутствие мыслей, осознанность в высшем ознаменовании, глубина, спонтанная, творящая тишина, отсутствие смысла и, как коннотация жизни, сама жизнь – выдумка, сказка, извращённое желание больного интеллекта, ересь. Поэтому ничего более не остаётся, как вздёрнуться, потом ещё раз вздёрнуться, сбросить одеяло, продрогнуть, зевнуть, встать с кровати и шагнуть в темноту ванной комнаты. Включить воду, влиться в струю, добавить жару, очистить душу журчанием. Далее, стиснув зубы давить на живое, из стороны в сторону, блюсти чистоту ротовой полости. Потом чёрный кофе, разбавленной каплей белого молока, утренний Янь в Инь без сахара под тление первой сигареты. Затем одежда, надёжное прикрытие голой правды. Ремешок потуже, вокруг шеи шарф, шапка, полное отсутствие шарма и поникший куда-то в чёрные старые туфли взгляд.
Снаружи ноябрь, деревья отдают последнюю дань осени, сбрасывая золото на холодную, промокшую землю. Томная изморозь, пронизывающий ветер, студящая кровь, проникающая глубоко внутрь, коварная влажность, мысли о снеге и отражённом в нем солнце. Мысли о том, что всё это уже было, и о том, есть ли конец этой мысли. Есть ли апофеоз у осени, бывает ли последний ноябрь, и сколько времён года ещё должны сменить друг друга, чтоб в сердце наконец наступила весна. А, впрочем, всё это тоже чушь, так, ментальная квёлость.
