Где я? Что это за место? Почему я в смирительной рубашке? Ммм. Так болит голова. Как после похмелья. Дрожь пробежала по телу, так резко отрезвив меня и напомнив, что я таки буян. Мой дневник на месте, а значит, я все еще в психбольнице и выйду отсюда не скоро…
В эту комнату мягкую и без углов входит человек в белом настолько белом костюме, что в глазах рябит.
– Ну, Виктор здравствуй. Я твой лечащий врач Игорь Алексеевич. Можешь звать меня Игорь.
– Сколько я уже здесь?
– один год и один месяц ровно по часам.
– 11 минут… – на лице Виктора появилась улыбка почти безумная.– а когда я вернусь домой?
– Ты видно забыл, твоего дома больше нет. Ты его сжег. Тебя нашли в рубашке джинсах и с тетрадью в руках, за нее ты хватался как за свою жизнь. Впрочем, жить тебе хотелось тогда меньше всего. Почему ты хотел покончить с собой?
– единственная воля, которая есть у человека это сделать выбор, когда умереть.
– сейчас ты так же желаешь умереть?
– А это будет зависеть напрямую от нашего с тобой диалога.
– диалога? О чем ты бы хотел говорить?
– та тетрадь, с которой нашли меня это мой дневник. В нем я описал все что когда – либо чувствовал хорошего на земле и даже больше.
– ну, это твои мысли. Зачем мне это читать?
– от этого будет зависеть, выживу я или умру.
Повисла гробовая тишина. Но, кажется, что-то щелкнуло в воздухе, и врач кивнул, тем самым дав негласное согласие на условия психически нездорового человека.
– развяжите его и накормите. Ты в туалет хочешь?
– Безумно!
После всех дел пациента оставили один на один с доктором.
– судя по карточке тебе не больше 30 лет. Как так вышло, что ты сломался?
– я очень любил.
– и это стало поводом?
– мне кажется, что если сильно полюбить то это либо загонит в могилу, либо в психушку.
– ну, тогда мы оба взаперти.
– так выходи, не оставайся здесь надолго.
– ипотека не прощает таких бездумных ходов.
