Не всё ещё написано,
Не всё ещё рассказано.
Не всё ещё бессмысленно,
Не всем ещё обязан я.
Не мне от жизни прятаться,
Не вам о ней заботиться.
У всех своя сумятица,
У всех своя околица.
Почём же нынче горести,
Почём же нынче радости?
Спросите свои совести:
Откуда столько гадости?
Простите, люди добрые,
Простите по-хорошему.
Мы братья-сёстры сводные,
Мы все здесь кем-то брошены.
И видимо-невидимо,
И жданно-неожиданно
Уже себя не видим мы,
Уже всё так обыденно.
Запретное на блюдечке,
Заветное развеяно.
Оно осталось в люлечке,
Оно уже потеряно.
Пока живём, надеемся.
Пока живём, меняемся.
И от надежды греемся,
И от нее стараемся…
Мне перед временем не стыдно,
Хотя по-разному я жил.
Но в целом всё-таки обидно,
Что я в себя его впустил.
Оно пестрит хамелеоном,
Не успеваешь привыкать.
То мАнит дух фантомным троном,
То хочет жёстко в грязь втоптать.
Без времени весьма уютно —
Как в сказке в коконе своём.
В нём безмятежно абсолютно
И бури мира ни по чём.
Ты сам с собой, ты настоящий.
Свой мир не кинет, не предаст.
Сидишь себе в сознанье зрящий,
И ешь его за пластом пласт.
Вокруг снуют смешные люди,
Лопочут громко о делах:
Кто о проблемах, кто о чуде,
А ты живёшь в своих мечтах.
Они реальней яви мира,
В них нет грехов и неудач.
В них не творишь себе кумира,
Сиди себе, твори, чудачь.
Но раз рискнул, то и не стыдно —
Я не кидал, не предавал.
Бывает иногда обидно,
Что этот подлый путь избрал…
Я хотел бы писать о берёзах,
О природе великой страны,
Где исполен чудес даже воздух,
О цветущих красОтах весны.
Я хотел бы писать о прекрасном —
О любви и свиданиях с ней,
О романе красивом и страстном,
Он, конечно, всем людям нужней.
Я хотел бы писать про свой город,
И о гордой его красоте.
И о том, что мне чудится шёпот
В древних зданиях, в каждой стене.
Я хотел бы писать об уюте
В нетревожной и доброй душе,
Что по каждой прожИтой минуте
Не скучает запойно уже.
Но любовь, как природа и город,
