Послушай музыку времён,
Она в прибое, взмахе крыльев чайки.
Дельфинов нереальный звук,
Немой улыбки звон,
Свист ветра с гор и отзвук в бухтах,
Рыбьих стайках…
В безмолвии вершин, камней, деревьев,
Сплетении трав,
И неба высоте, и водах глубине…
Послушай музыку времён,
Не ездя на брег дальний…
Она звучит внутри у каждого,
Как и во мне, так и в тебе!
След на песке как день прожит
След на песке как день прожит
И смыт, нетронутую гладь оставив.
А будущее в синеве кипит,
Сомнения о камни на куски разбив,
И, выкинув на брег,
Во зной расплавив.
Не знает море прошлого,
Смятения нет.
Воспоминание – то людей,
Как в избавление,
Так и в наказание состояние.
А будущее в синеве кипит,
Сомнения о камни на куски разбив,
Жить настоящим призывая,
Как море – гармонично,
С созерцанием…
Сон наяву…
Отвес скалы над бухтой,
Вечерний отблеск в водах,
С золотисто-красной искрой волн.
На высоте сидит она,
Внимая музыку времён
Перед приливом лунным,
Душа – калейдоскоп у той,
Что наблюдает жизнь
С рассвета через призму цветогамм…
– Вы не слыхали, Ксения, шепот звёзд? –
Недавно женщина геолог у меня спросила.
Я промолчала, удивившись на вопрос,
Бумаги на столе вмиг отложила.
– Вы не слыхали…
– Но звучит красиво!
– Красиво… И однажды глядя в небосвод,
В морозный вечер,
Где в Якутии завороженно,
Беспечно звезды водят хоровод.
Не ощутив своё дыханье, путник,
Что льдинками рассыпалось на снег,
Внимал их шепот,
Повествующий в долине о том,
Как вечен на Земле живущий Человек!
Вздохнул подснежник облегченно,
Асфальту рад велосипед,
В весенний цвет,
Убрав все тусклое и чёрное,
Народ и город,
Апрель радуя, одет.
В прошлом году их вдруг не стало.
А ощущение, что живём мы
Просто в разных городах…
В не существующем на карте,
Без конца или начала,
В нем связь не ловит,
Транспорта нет,
Приехать можно лишь во снах.
Длиною в жизнь
Туда отмерена дорога…
Билетов нет, а значит не сезон.
Там лучшее любое время года,
Для тех, кто не берег себя,
Дышал для близких в унисон…
Воспоминание – удивительная нежь,
В ней можно оживить
И лица и события.
Заштопать из дней сотканную брешь,
Наполнить её новым смыслом бытия…
Поэт – это не дар, а бич!
Сложить мысль в рифму –
Просто наказание…
И если смысл ты
Между строк сумел постичь,
То это значит для него
Твоё признание…
