На антресолях одной квартиры, забытый всеми, валялся коробок спичек. Валялся очень долго. И спичкам было обидно:
– Как же так? Мы! Детям не игрушки! Мы! Хранящие огонь! Средь какого-то хлама…
Очень спички обижались. О таком ли они мечтали? А они мечтали. Каждая спичка. И хотя все они мечтали вспыхнуть поярче и погореть подольше, были в их мечтах и различия. Одна Спичка в своих грёзах видела, как её достают из коробка замёрзшие пальцы и ею разводят костёр. Посреди леса, посреди дикого холода. И в итоге она спасает чью-то жизнь!
Другая Спичка мечтала попасть в пальцы фокусника и, на её горение будут смотреть сотни восторженных глаз. А может и тысячи! Если фокусник знаменит.
А одна очень изящная, очень ровная и очень красивая Спичка, с точки зрения её сестёр, мечтала, что она зажжёт свечу. И под свет этой свечи какая-нибудь юная красавица будет читать письмо от возлюбленного.
– Вы только представьте: как это романтично! – восклицала она.
– Костерочичек! Свечичка! Слушать тошно! – сердито ворчала одна искривлённая спичка с более тёмной древесиной, чем у её сестёр.
– А ты о чём мечтаешь? – спрашивали её сёстры.
– Я. Я мечтаю, чтоб мной прикурили и забыв потушить бросили в бензиновую лужу. И чтоб от лужи шёл, бензиновый след к бочкам с бензином.
