Однажды писатель предстал перед Богом.
К своему удивлению, писатель увидел, что Бог – не бородатый старик, не взрослый мужчина, и даже не женщина. Это маленькая прелестная девочка. Белокурая.
С раскрытой книжкой в руках она сидела на маленьком детском стульчике, и листала картинки.
Подойдя к ней, писатель даже не заметил, как ноги его подкосились сами собой, и усадили на пол перед девочкой.
Писатель удивился, и хотел, было, спросить. Но, девочка его успела опередить.
– Да… Ты сейчас меня спросишь – неужели это я?!! Отвечаю на твой вопрос – ты просто видишь меня в том виде, в котором всегда представлял… Ведь этот образ так часто фигурировал в твоих книгах!!!
– Допустим, – согласился писатель. – Но, у меня будет еще один вопрос.
– Какой? – уточнила девочка и добавила. – А, впрочем, я знаю, что ты спросишь.
– Да… – Согласился писатель. – Почему так рано забрали меня?! Ведь я не закончил свой роман. А он мог стать вехой. Прости за наглость, но, это могло получиться детективом всех времен и народов… И теперь он остался незаконченным.
– С этим романом ты стал похож на того дядечку из анекдота про ипподром. – Заметила девочка. – Знаешь?
– Знаю, – кивнул писатель. – Нагнулся завязать шнурки, набросили седло… пришел третьим1.
– Вот и я о том же… – произнесла девочка. – Вид у тебя больно изможденный. Отдохнуть надо. А то твой «шикарный» финал скомканным выйдет. Какие уж здесь «всех времен и народов»?!
– И что дальше? – развел руками писатель. – Ты сам придумал эти правила. Чтобы чего-то добиться, нужно основательно измучаться. Пострадать.
– Всего лишь – выкристаллизованный опыт, – пояснила девочка. – Может быть, и в самом деле, тебе дальше не стоит продолжать этот роман?! Оставить всё как есть?! Это и будет наилучшей концовкой.
– Все дело в этом?! – писатель задумался. – Даже не знаю… У меня все таки был приготовлен любопытный финал этой головоломки.
– Понимаю, – улыбнулась девочка в задумчивости. – Еще никому так элегантно не удавалось водить читателей за нос. Несчастное затюканное добро, занимающееся самобичеванием и зло, расцветшее буйным цветом… Даже я, и то на мгновение поверил, что белое это серое, и наоборот.
– Почему серое, а не черное? – не понял писатель.
– Там где торжествует серость к власти всегда приходят черные2… – изрекла девочка.
