История о правде

© Анастасия Назарова, 2019

ISBN 978-5-4496-9822-3

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Пролог

Странно.

Страшно.

Одиноко.

Девушка стоит на мосту, смотря вниз на бесконечно бурлящие тёмные воды реки. Они словно одинаковые дни в году несутся в неизвестность. Внутри всё горит, словно внутрь кто-то напихал горящих углей. Может это и не так, но она знает, что её ждёт и противиться бесполезно.

Девушка наклоняется, ниже перегибаясь через железные перила. Ветер треплет короткие светлые волосы, словно хочет забрать их с собой. Холодный ветер пробирает до костей, но ей плевать на, то, что сейчас поздняя осень. Она в одной тоненькой блузке. Куртка, кажется, осталась в машине. А может и в доме. При одной мысли о доме, где сейчас в тепле были её друзья, девушка содрогается, но с моста не уходит.

Темнеет.

Где-то неподалёку в подступающей темноте слышатся голоса.7

Нужно спешить.

Девушка отлипает от перил, наклоняется и пролазит под перекладиной моста, неловко разворачивается, хватаясь замерзшими пальцами за металлические перила, испуганно смотрит вниз.

Река всё там же.

Голоса всё ближе к мосту, но раздаются снизу.

– Юля! – послышался громкий оклик, от которого девушка на мосту вздрогнула и чуть не упала. – Вот она!

Голос до боли знакомый. Слышать его всё равно, что пить залпом горячий чай. Больно, но тепло. От него внутри всё жарче разгораются угли.

– Что ты там делаешь? – слышится второй голос. Кажется это Оля. – Спускайся!

– Не могу, – отвечает девушка, но слова слышит только она сама: река заглушает и без того тихую речь.

– Юля! – просит третий голос. – Спускайся!

– Не могу! – снова отвечает она, но теперь надрывно крича. – Не могу…

Глаза застилают слезы, но девушка всё равно видит парня, что лезет по склону на мост. Он очень спешит и надеется помочь. Но ей уже не помочь.

– Нет… – шепчет она, пытаясь разжать пальцы, но ничего не выходит. Её словно держит какая-то сила. – Он не должен…. Я должна…

Парень быстро забирался наверх и быстро бежит к середине моста, где стоит Юля. Девушка собирает последние силы, чтобы отцепить закоченевшие пальцы, но снова ничего не выходит.

– Дима… – прохрипела неожиданно севшим голосом она. – Нет…

Ей, наконец, удалось отцепить руки от ледяной железки, и теперь она еле балансировала тоненькой полоске бетона, что выходила за границы моста.