Малыш медвежонок долгие годы зимовал в своей одинокой берлоге. Он любил свой дом. Свою теплую уютную берлогу. Окутанную, зимой – снегом, весной – влажной почвой и мхом, летом – живописным зеленым ковром, а осенью – волшебной золотой листвой. Берлога постепенно менялась, менялся и сам медвежонок. Но доброта, окружавшая их, оставалась неизменна.
Все остальные звери, живущие по близости, сомневались в мягкосердечности медвежонка. Глядя на его свирепый вид, они поджимали пушистые хвосты, пригибались к земле, замирая.
Сам же медвежонок всегда удивлялся реакции пушистых обитателей леса на его появление. Он хотел дружить, но его все до дрожи боялись.
– Почему же они меня избегают? Я не способен на плохие поступки.
И даже в минуты полного отчаяния медвежонок верил, что где-то обязательно есть его друг. Настоящий, верный и не обязательно пушистый.
Одним хмурым дождливым утром, попивая свой любимый хвойный чай с пчелиными сотами, медвежонок услышал голос. Молящий, жалобный, наполненный отчаянием и тоской.
Поставив чашку с дымящим напитком на деревянный стол, медвежонок осторожно покинул свою берлогу. Дождь изрядно размыл все тропы, оставив от былой красоты одну грязь, глухо хлюпающую под тяжелыми лапами.
