Серия «Боевая фантастика»
Иллюстрация на обложке Ивана Хивренко
© Вадим Шарапов, 2020 © ООО «Издательство АСТ», 2020
Выпуск произведения без разрешения издательства считается противоправным и преследуется по закону
* * *
Вадим Шарапов
Родился в Тюмени. Творческая каша в голове зародилась благодаря истфаку ТГУ, а еще – уральской и сибирской рок-тусовке середины 90-х. Перепробовал многое. Работал охранником, научным сотрудником музея, монтировщиком декораций в театре, ведущим на радио, корреспондентом теленовостей, пиарщиком и много кем еще. Мотался автостопом по Сибири и окрестностям. Болеет Севером и недолюбливает юг. Ценит грамотный русский язык, хороший сюжет в литературе и верных друзей в жизни.
Россия. Новосибирск. Наши дни
В университетской аудитории было тихо. Солнечный зайчик бегал по потолку, натыкался на лампы, дрожал, повторяя рябь воды в уличной луже. Потом успокоился и притих в углу.
– Так что вы мне скажете, уважаемый Александр? – профессор Ангела Румкорф откинулась на спинку стула и посмотрела на высокого светловолосого парня, который задумчиво глядел в учебник, машинально потирая ладонью висок. – Не надо смотреть в книгу, там этого нет. Смотрите лучше в конспекты… ах да, я и забыла, Александр, что у вас были дела поважнее, чем мои лекции.
Светловолосый вскинулся в праведном негодовании.
– Ангела Викторовна! Вот вы ко мне придираетесь, честное слово!
– Я? – непритворно изумилась женщина. Опираясь на трость, она тяжело поднялась со стула и подошла поближе к расстроенному студенту. Пригладила свои седые волосы, коротко стриженные без намека на модную прическу. Потом вынула из рук Александра учебник и небрежно провела пальцем по обрезу страниц, которые сухо затрещали.
– Что тут у нас? Ах, бессмертный труд академика Мартынова… Чушь какая. Это, господин Рассказов, давно пора переписать. Учебник устарел, но, к сожалению, кое-кто в Минобре этого просто не понимает. Уцепились за свои чины и теплые места, развели бюрократию…
В голосе профессора Румкорф, несмотря на почтенный возраст, проскальзывали звонкие, почти девичьи нотки. Небрежно брошенный учебник шлепнулся на парту.
– Что вы на меня так смотрите, Дарья? Я что-то не то сказала, или на мне что-то не то написано?
– Нет… Ангела Викторовна… – тихо отозвалась тоненькая сероглазая девушка в джинсовой куртке, украшенной несколькими яркими значками. – Просто… я подумала…
