Русь моя. Книга стихотворений III

Русь моя плакучей ивой,

Склонит голову на грудь.

Ей блистать одной красивой,

Только в танце поведут…

Иноземными словами,

В кучерявых париках.

В душу русскою ломами,

С правдой чуждой на штыках.

И поля уйдут под степи,

Реки брошенные вспять.

И звенят скандально цепи,

Не сумев еще понять.

Ни мечом и не кинжалом,

В темноте, исподтишка.

Не сгорает Русь пожаром!

Победить??? Тонка кишка.

Белой простыней снег,

Скрип полозьев затих.

Конь мой выдохнул бег,

Ночь накрыла двоих.

Полем стая волков,

Уже близко совсем.

Осенившись крестом,

В ночь поехал зачем?

И рванул я узды,

И ударил коня,

Уноси от беды,

И себя, и меня.

И понесся мой конь,

Вниз где близок мосток.

В волчих взглядах огонь,

Этот мир так жесток.

И секунды минут,

Торопились как мы.

Ждали их отвлекут,

Только вышло, увы.

Бревна брошены вряд,

И коню не пройти.

Волки нагло глядят,

И хотят обойти.

И клыками стучат,

В белом черная тень.

Не уйти нам назад,

Конь выходит мишень.

Убежав от моста,

Он остался один.

Почернев от стыда,

Был он мною любим.

Сани волкам трамплин,

И уже на спине.

Хитрость свойственна им,

И тону я в вине.

Мог ли я уберечь,

Его преданный нрав?

Так на гибель обречь,

Свою совесть украв.

Вот и ночь позади,

Долгий путь мой пешком.

Рвется сердце в груди…

И связал узелком,

Все что выпало мне,

Когда выбора нет.

И плывет по земле,

Правды жизни ответ.

Сиреневая заря,

Тенями, стирая краски,

Встает над землею зря,

К чему нам такие маски?

Меняет она их вдоль,

Где даль горизонтом сжата,

И серая стонет боль,

Серебряного заката.

И чертят слова мазки,

Какой опустился вечер!

Уносит он из тоски,

И мир наш, похоже, вечен.

Огнями сгоревших дней,

Тепло от земли убудет,

Мы редко скорбим о ней,

А память она забудет.

Опаскудилась власть, зажралась,

Присосалась к бюджетной кормушке.

И ворует уже не боясь,

Только мы с ней в одной ведь ловушке.

В руках перо – отточенный кинжал.

Как написать, не ранив ненароком?

Из слов собрать дивизию… Устал,

Мой голос быть другим всегда упреком.

Гонит ветер сиреневый снег,

Разметая его по траве.

Где-то там показался успех,

И растаял совсем в синеве.

Монументами выстроен путь,

А дорогою серая пыль.

Ты пытался себя обмануть,