“Придумай что-нибудь… “ – бормотал под нос Алексей, прокручивая в голове последнюю встречу с литагентом.
Беседа снова прошла со скандалом.
– Ты исписался – пишешь мало и плохо! Мне надоело крутиться перед издателями, чтобы они снизошли до публикаций твоего бреда! – кричал Павел Викторович в лицо писателю и раскидывал по кабинету листы с его рукописями.
Вспоминая обо всем этом, Алексей повернул во двор и увидел ужасную картину: около его дома стояли пожарные автомобили, полиция и скорая помощь. Несколько десятков местных жителей и простых зевак задрали головы вверх и наблюдали, как спасатели тушат пожар в одной из квартир…
Пожар в его, Алексея, квартире.
Мужчина в отчаянии побежал к дому, пытаясь уговорить спасателей, полицию, кого угодно что-то сделать, спасти документы, рукописи – его единственный хлеб.
Разумеется, его и близко никто не подпустил, а какая-то сердобольная женщина принялась успокаивать Алексея как маленького мальчика.
***
Чертовы сигареты! Почему он не бросил курить, когда ему поставили хронический бронхит?
И теперь из-за одной треклятой папиросы весь его многолетний труд превратился в пепел.
“Повезло, что сгорел только кабинет” – комментировали произошедшее спасатели.
“Будь оно все проклято! Лучше бы сгорел весь дом, а кабинет остался целым!” – негодовал Алексей, стоя посреди полуразрушенной комнаты.
В голове промелькнула непрошеная мысль, что Павел Викторович на последней встрече, которая, казалось, состоялась не несколько часов, а несколько лет назад, запросил в кратчайшие сроки предоставить ему новую рукопись.
“Даю тебе последний шанс!” – крикнул вслед выходившему из кабинета писателю литагент.
О какой новой рукописи могла идти речь, когда последние наработки только что на глазах у Алексея выдуло в открытое нараспашку окно?
Позади раздалось негромкое покашливание, и Алексей от неожиданности подпрыгнул. На пороге незапертой квартиры стоял незнакомый мужчина в черном костюме.
