Гончар кувшин из глины тщательно ваяет,
И на гончарном круге форму придает.
Так и поэт стихи с любовью сочиняет,
Только, слова – не глина, в них душа живет.
И лишь тогда поэту можно достучаться,
До человеческих умов и их сердец,
Когда у них нет шанса даже сомневаться,
Что этих строк сплетенье – чувств его венец.
Отбунтовавшиеся мысли и страданья,
Несостоявшихся событий череда,
Отгоревавшие отверженно желанья –
Соединились в этой рифме навсегда.
Поток признаний, откровений, сантиментов,
Что льются струями из творческой души.
И жизнь поэта – хронология моментов,
Что воплощается в историю судьбы.
И каждый миг ее он проживает с чувством,
И воплощает позже в новые стихи.
Ведь лишь тогда искусство может быть искусством,
Когда рождается из творческой души.
Март 2014
По клавишам цветным своей судьбы
Стучим мы быстро, нот не разбирая.
Стараемся к мечте искать пути,
Но часто только выход свой теряем.
Мы пробуем перешагнуть ступень,
Которую еще не видим даже.
С прогрессом связываем лень,
Как будто этот грех уже не важен.
Не понимая смысл и устройство мира,
Пытаемся его мы поменять.
Не зная сущность истинной души кумира,
Ему стремимся слепо подражать.
По клавишам цветным своей судьбы,
Стучим, как будто время обгоняем.
А кто поможет нам ответ найти,
Свою ли мы мелодию играем?
И неужели Он создал нас для того,
Чтоб в этом мире мы толкались за монеты.
Ведь каждый знает, что останется одно –
Ну, так давайте же ценить судьбы моменты!
Декабрь 2015
Я созерцаю мир – а значит, существую.
Я чувствую его – и значит, я живу.
Я принимаю жизнь, такую – не другую.
Веселую и грустную. Одну. Как есть. Свою.
Я благодарен матери за воздух, что вдыхаю.
Отцу – за то, что на ноги поднял.
И вместе им за то, что я сегодня понимаю,
За правду жизни, что от них узнал.
Добру меня учили, чтоб мог я им делиться,
Обиды не держать, и глупость обходить.
Благую ставить цель и к ней душой стремиться,
И жизнь свою по чести и по совести прожить.
Непросто это сделать. А кто сказал – легко?
Добро – и есть тот труд, что человека держит,
И не дает упасть настолько глубоко,
Чтоб потерять на истину последнюю надежду.
А истина – не сон, и толковать ее не надо,
Ее лишь можно опытом постичь –
Иной раз, как плоды невиданного сада,
Иной раз, как подстреленную дичь.
Я жизнь свою люблю, и не прошу другую,
