«КАК БАБОЧКА, ПРОНЗЁННАЯ ИГЛОЮ…»
рецензия, которой могло и не быть
Нет мира бесприютней и неухоженней, чем мир настоящего поэта, особенно русского и более всего, русского. Воздух что ли здесь такой разрывной, что каждый вздох разламывает сердце, потому и поэт у нас – это всегда совесть и боль народа. Господи! Что же это за люди такие?! Один был – воткнулся в снег. Сугробом стал. Другой – встречаю, трясётся весь, ломает его похмельный «Кондрат». Третий – от нищеты и неприкаянности в больнице умер, организм, говорят, не справился. Четвёртый – под электричку московскую попал. Пятый – на захолустном полустанке бичует. Шестой…
Э, да что говорить?!
Чего не хватает? Чего не достаёт? Ведь все эти люди – образованные: кто университет с академией кончил, а кто и того чище – литинститут прошёл, в который абы кого не берут, на хлеб могли бы, шутя зарабатывать, забросив свою одарённость и талант, как топор в воду. Ан нет – поэзия, как девка-присуха, сосёт и сосёт, сосёт и сосёт, пока одна оболочка не останется. Вот и ныряют – кто в сугроб, кто в стакан, а кто и в подворотню или на паперть….
