Многие думают, что стрела времени нерушима. На ней есть точка, именуемая настоящим, слева и справа от которой – прошлое и будущее. И эта точка движется от «оперения» к «наконечнику» с постоянной скоростью. Но при таком порядке вещей получается, что в Мире не существует Свободы. Это как кинофильм, в котором кадры идут друг за другом, и ничего нельзя, просто невозможно изменить. Плен, где каждый твой шаг, каждый вздох уже предопределён.
Это – простая и понятная схема мироздания, к сожалению, ставящая жёсткие границы. Границы в сознании.
Но стоит лишь допустить существование выбора и случайности, и Мир, без того огромный, вырастает до бесконечности. Мало того – превращается в бесчисленное множество Вселенных и усложняется до абсолютной непознаваемости.
Очень трудно передать то чувство, которое испытываешь, осознавая себя частью такого Мира. Но тем не менее стоит попытаться.
16 августа. Европейский Заповедник. Человек.
Иногда он задаёт себе вопрос: что же там, в космосе? Есть ли хоть кто-нибудь? И сразу отвечает: безусловно, есть. Ведь в этом океане плавают миллиарды звезд, и свет каждой притягивает. Будь то планеты, астероиды, космические корабли… Жизнь. Она так же естественна в космосе, как и смерть. Каждая холодная глыба таит в себе хотя бы крупицу жизни. Она дремлет, затем пробуждается и прорастает, распускается и цветёт, подобно прекрасной розе. Но тут же возникает новый вопрос: а разум? Есть ли он среди звезд?..
Высокая трава поляны шелестит на прохладном ветерке, ночной воздух пропитан осенней свежестью. Над этим зелёным озером, тонущем в море леса, совсем невысоко поднимаются крохотные светящиеся точки. Они сгущаются, то тут, то там танцуют вальс. Вокруг со скрипом шевелятся сосны. Их громады, дирижируя, мерно пошатываются из стороны в сторону. Хвойные ветви плавно машут косякам птиц. Где-то заиграл сверчок. Защебетал припозднившийся скворец. Бал. Один из немногих оставшихся.
Человек лежит посреди поляны, закинув руки за голову. Слушает симфонию леса, смотрит в ночное небо. Такое звёздное, небывало яркое. Думает.
Млечный путь растянулся по чёрному холсту, сияя белизной. Столько света, столько красоты. Иногда верится, что он действительно появился во время игр древних богов. Расплескавшееся молоко из груди прекрасной Геры. И его брызги – кометы, всё ещё разлетаются, бороздя бесконечность.
