Я стояла перед могилой своего самого близкого человека.
Я не чувствовала своих ног; такое ощущение, будто передо мной разверзлась пропасть. Человека, которого я любила, больше нет. С каждой минутой мне становилось все труднее дышать. Как жить дальше? Этот вопрос крутился в моей голове. Боже, как же найти на него ответ? Я не могла двигаться, не могла плакать, не могла говорить. Просто стояла и смотрела в никуда.
Я не могла смотреть на свою мать, лежащую в гробу с закрытыми глазами. Это было выше моих сил. Еще два месяца назад мы жили и не думали о плохом. Но тот день, когда она пришла домой и сказала, что больна цветковой болезнью, я никогда не забуду. Мой мир рухнул. Мы обе знали, что жить ей осталось совсем немного. Эта болезнь неизлечима. Наши ученые не раз пытались произвести лекарство от нее, но все безуспешно. Почему? Почему все это происходит именно со мной? Это так несправедливо, ведь нас было двое – я и мама. А сейчас – я и?..
Мои мысли прервал голос отца, которого я практически не знала. Его звали Артур. Когда мне было пять лет, мои родители развелись и при разводе поделили все, вплоть до детей. Моя старшая сестра, Лиза, осталась с отцом, а я с мамой. По договору папа не имел права со мной общаться, а мама не могла общаться со своей старшей дочерью. Лиза была старше меня на три года – наверное, это все, что я о ней знала. Да и отец был для меня незнакомцем.
Я всегда представляла себе нашу с ним встречу и наш первый разговор. И вот он настал, тот день, когда мне меньше всего хочется его видеть, и отец заговорил со мной:
– Милена, с тобой все в порядке? Как ты себя чувствуешь?
Посмотрев на Артура, я поняла, что мы с ним абсолютно непохожи. Его внешность ошеломляла. Статный, высокий блондин с голубыми глазами. Я бы сказала, красивый мужчина. Черты его лица были просто идеальными. Я же была абсолютно другой: ниже отца почти на две головы, волосы прямые, чуть ниже плеч и шоколадного цвета. Если сравнивать наши черты лица, то глаза у меня крупнее и карие, нос более курносый, а губы намного пухлее, чем у него. Насколько я знала, отцу был сорок один год. Хотя с виду и не скажешь: выглядел он значительно моложе. Его голос был настолько спокойным, что по телу будто пробежал легкий, теплый и, наверное, даже приятный ветерок. В какой-то момент мне захотелось, чтобы он говорил со мной вечно.
