Какие мы?

Страдает, говорят, алкоголизмом…

Какая чушь, какая-то ерунда!

Через бутылку, будто через призму,

Глядит на жизнь, и горе не беда.

Поверьте мне, он вовсе не страдает.

Одна забота в жизни у него:

Напиться, коль грошей ему хватает,

А больше и не надо ничего.

Вперёд не думает – пусть будет все, как будет.

И не важны ему ни соль, ни хлеб, ни кров.

Страдают близкие ему родные люди.

А он спокоен, весел и здоров.

Странные, милые люди…

Как не от мира сего,

Верят в высокое, любят

Истину, и ничего

Грязного к ним не пристало,

Так и живут в нищете –

Верные идеалам,

Чуждые суете,

В мире коварства, разврата

И золотого тельца

Знают, что вечно и свято,

Следуют до конца

Собственным строгим законам,

Ясны им цели пути,

Служат для нас эталоном

Недостижимым почти…

Хорошо быть толерантным

К гомосекам и тэпэ,

Добым, милым и галантным,

Например в одном купе.

Терпеливым быть непросто,

Ведь ещё, тудыть-бодать,

Извращённее запросы

Продолжают поступать.

Предлагают быть терпимым

К сексу с малыми детьми.

Можно деточкам любимым

Жить со взрослыми "в любви".

Это, мол, не грех, а польза,

Это даже хорошо.

Все довольны в разных позах?

Но обиды есть ещё!

К детям, значит, толерантны.

Ах, какие молодцы!

Но защиты их гаранты

Рвутся в дело их отцы.

Секс с родителями – дело!

Кто сказал, что это бред?

Я б такого не хотела.

И что раз скажу вам: нет!

Прогрессом двигает зависть,

Сказал мне один товарищ.

Есть и во мне, признаюсь,

И в каждом, если пошаришь.

Толкает к движенью, знаете ль,

Мыслишка: а чем я хуже?

И вот уж вы делом заняты.

Наверное, это нужно.

Возьму вот и тоже сделаю!

А зла не желаю, о чем там вы.

Такая вот зависть белая.

На счастье мое, не черная.

Пишу о политике – это, наверное, старость.

Поэт о политике вовсе не должен писать.

Поэзия – юность, и страсть, и ничуть не усталость.

Поэта должны волновать чьи-то губы, леса и роса.

Он должен сгорать от надежды, мечты и от боли.

Он должен писать о цветах, и весне, и судьбе.

Он должен быть полон восторгом, страданьем, любовью.

Всё – чтобы писать о себе, о себе, о себе.

А я вот пишу, будто дряхлый брюзжит старикашка,

Печальный, несчастный, покинутый всеми старик.

Он жив и скрипит пока, хоть ему трудно и тяжко.

Однако не плачет. Привык.