Я девушку знал непростую,
Что выкрала душу мою,
Одолела меня вчистую
В неравном и быстром бою.
Со мною была только сила
Мужских неуклюжих рук,
А она улыбнулась мило,
Завладев моим сердцем вдруг.
Ее описать невозможно
Словами красивыми – нет,
Ее лишь почувствовать можно,
Как яркий солнечный свет.
Она как воды озерной прохлада
После жаркого длинного дня,
Как алое небо ночного заката,
Как тепло озорного огня.
Пылают карие глаза игриво,
В них искры, смех и радость,
Зеленые же смотрят молчаливо,
В них кроется печаль и слабость.
Она добра и ласкова душой,
Обидеть можно ненароком,
И я бываю сам не свой,
Когда с ней поступлю жестоко.
Я знаю, что за маской безразличия
Могучей необузданной грозы
Скрывается принцесса романтичная,
Что втайне плачет, не показав слезы.
Я знаю, что люблю ее печальной,
Задумчивой, веселой, злой,
Безумною и даже пьяной,
Я знаю, что люблю ее любой.
Посвящается той, которую любил.
Я пишу, потому что должен. Сейчас это мой единственный путь к спасению от самого себя. Мне кажется, я схожу с ума, и мой рассудок меркнет. Мое сердце разрывается, и я не могу даже выдавить из себя улыбку родной матери, которую встречаю с работы. На улице жара, впервые за долгое время, мама жалуется, что устала и ей тяжело идти. Я замедляю шаг, останавливаюсь, чтобы мы постояли, и она немного передохнула. Я безэмоциональным монотонным голосом говорю, что ей нужно больше ходить на беговой дорожке, которая стоит у нас дома, и тренироваться, чтобы не уставать так быстро, что это будет полезно для ее здоровья. Я люблю свою мать больше кого бы то ни было, больше всего, что существует на этом свете, и, как бы это ни звучало банально, глупо и по-детски, как в дешевых фильмах со слабыми диалогами, я бы не задумываясь отдал свою жизнь ради нее, если бы понадобилось. Она мне дороже самого себя. Она видит, что мне плохо, чувствует… Мы с ней в этом похожи, мы чувствуем тонко, живем чувствами, все наши слова и действия исходят изнутри. Но я не могу с ней говорить. Сердце болит, а мысли лишь об одном. Мама назвала ее имя и спросила, не из-за нее ли мне плохо, а я ответил грубо, отмахнувшись, что нет, и если человек о чем-то не говорит, значит, не хочет этого делать, и не нужно насильно выуживать из него информацию. Зачем я был с ней так груб? Почему? Не знаю, но я определенно не в себе.
