Ризван остановил машину на обочине горной дороги, ведущей в Пиркули, чтобы насладиться свежим лесным воздухом. Деревья были одеты в свои наилучшие золотисто-багряные наряды осеннего сезона. Местами зеленое покрывало травы и кустов только подчеркивало роскошное красно-желтое убранство природы. Убранство, впрочем, знаменующее увядание и скорый конец, необходимый для возрождения в новом году.
Ризван не переставал поражаться природе и ее законам. «Отыскать бы вот только художника, нарисовавшего эту картину, – думал он. – Но, очевидно, в этой жизни не суждено сделать это».
Он любил наслаждаться красотой осени. Это был его любимый сезон. Правда, раньше он любил лето. В детстве все было по-другому. Он приезжал к дедушке и бабушке в Пиркули летом, на школьные каникулы. Тогда радость лета была связана с длительными трехмесячными школьными каникулами. Теперь оставалось только прокручивать воспоминания в памяти, словно киноленту хроники какого-то поистине сказочного прошлого. А ведь все оставалось тем же: горы, река, пруд недалеко от дома, деревья. Но давно покинули этот мир и родители, и дедушка с бабушкой. Ризван прикинул – последние школьные каникулы он провел здесь двадцать четыре года назад. В этом году ему стукнуло сорок.
Воспоминания… Опять они стали душить его… Никак не может избавиться от их тяжести. Вот живут же люди, не задумываясь о прошлом, легко, весело, предвкушая только радости сегодняшнего дня, подумал Ризван. Конечно, у него в сегодняшней жизни не все гладко. Но, наверно, это не причина для столь длительных погружений в прошлое.
В Пиркули он не был уже три года. Он приезжал в Баку в год смерти матери и на один день махнул в Пиркули, чтобы договориться с соседом по даче и поручить ему присматривать за домом. Младший брат Ризвана ввиду финансовых затруднений тоже собирался покинуть Баку и уехать с Ризваном во Владивосток, где тот жил уже почти пятнадцать лет. Некому было присматривать за дачей, а продавать Ризван ее тогда не решился, и времени не хватило.
У нас отношение к недвижимости другое, подумал Ризван. Мы с трудом расстаемся с домами, где выросли. Всегда возникает мысль: «Это отцовский дом».
