Круг, как форма идеала,
На земле, на небе,
Будто дети старика Дедала,
Солнца украдем монету.
А на краю зари
Завален горизонта стол.
Как много счастья позади!..
Нажми на тормоза, постой,
Окинь пространство взглядом
На пыльном, оголтелом шаре
Под звездным пледом.
Всего в одном мы шаге
От жизни идеала,
И чертит небо круг,
У солнца тоже есть педали,
И их наверно крутит Бог.
Впадает все в анабиоз,
И ветки шепчут листьям:
«Погас ваш шик и лоск,
И цвет теперь ваш – старых писем».
Затишье перед бурей,
Пылает желтая листва.
Так сколько счастья или горя
Несет в ладонях томная зима?
ВСЕ ДОРОГИ ВЕДУТ ЧЕРЕЗ ОСЕНЬ
Все дороги ведут через осень,
Обходя бесхребетный Рим.
Ветер листья косит —
Это традиция русских зим,
Что бредут, шагают по листьям,
Шурша и швыряя снежки.
Ты узнаешь меня по письмам:
Они, как и прежде, будут нежны.
Все вертится так, как должно,
Под колеса прыгнула осень.
Стихи – это ожог,
Стихи – это совесть.
И я буду катить по планете
И писать, и писать ерунду.
Что должно жить в поэте?
Все отдам я живому листу.
Когда откроешь рот
Для слова и для слога,
Толпа не разорвет.
Ты потеряешься, как иголка в стоге,
В аплодисментах,
В свисте, крике, и плевках,
И в собственных стихах,
Как бабочка в паучьих сотканных сетях.
И времени янтарная смола
Тебя запечатлит, запомнит.
Швырни слова
Во тьму бездонных комнат,
Жди эха,
Словно шторма.
Поэзия для человека —
Как истина, как норма,
Шагает, стелется под ноги.
Желтком закаплет с фонарей
Хрустящих слов обгрызенные корки,
Мелодия из позвоночных флейт.
И падают кометы слов
Из звездного сердечного мешка…
Я расскажу вам про любовь,
Я покажу, как выглядит душа.
26.08.19
Утро начнется с пробки.
Застрявшие лица в пейзаже.
Жизнь выносит за скобки
Будних дней рабочую пряжу.
По ватману неба тащится солнце,
Стекает соком березы,
Зимняя стужа по швам разойдется,
Автобус не место для прозы.
Утро нуждается в солнце,
Как бездомный в монете прохожих,
Утром легче живется,
Утром —
каждый на солнце похожий
И у каждого солнце под кожей.
17.04.18
МУЖЧИНЫ
Неба безликая дымка
Мнется над тенью хрущевок.
Взять бы стремянку
И выкрасть
Эту палитру цветов
С небесных заставленных полок!..
Множатся капли
Дробными числами,
Я уж готов
На осенние грабли
Насадиться желтыми листьями.
Только вот осень еще не близка,
И кружева туч разгоняя веслом,
Солнца блесна
Цепляет планету крючком.
Тучи – беспечного неба морщины,
