Жара. Пшеница. Пыль. Полынь.
Стрекозы. Небо. Птица. Синь.
Дорога. Солнце. Ветер. Даль.
Миг. Трепет. Облако. Печаль.
Холодные, с прелью, туманы,
Хрустящую скатерть стеля,
Сошли на лесные поляны.
Вся в инее белом земля.
А небо в неясной тревоге –
Плывут, не спеша, журавли.
По вечной небесной дороге
Пути этих стай пролегли.
За лесом их кличи стихают.
В тоске замирают поля,
Когда журавли покидают
Свои топяные края,
Где россыпь янтарной морошки
И мох изумрудный болот,
Где царство звенящее мошки,
И красный, как клюква, восход.
Подарок осени – цветок
Со стеблем слабым предо мною
Моё внимание привлёк
Своей красою неземною.
Как странно… В нежном полусне
Стою земной и отрешённый,
И брезжит матово в окне
Рассвет чарующий и сонный:
Там синий воздух, и туман,
Прохлада пасмурного утра…
На подоконнике – стакан,
В нём роза цвета перламутра.
Та ночь была искристо-звёздной,
Спал август, солнцем утомлён,
Когда стал слышен шёпот грозный,
Ночною пустотой рождён.
Поток огня с небес сорвался,
Над тихим лесом пролетел
И с треском в воздухе взорвался,
Рассыпавшись на сотни стрел.
Раскаты странные шуршали
И вкрадчиво вползали в ночь,
И сердце ужасом пронзали,
И мысли прогоняли прочь.
Когда прошло тех искр свеченье,
Природа вся легла во тьму.
И звёзд закончилось паренье,
И стихли шорохи в бору.
Одна звезда, размером с блюдце,
Сияла в небе, вся бела,
И, позволяя мне очнуться,
В пространство чёрное ушла.
И снова звёзды заблистали,
И месяц будто стал расти,
А две медведицы лакали
Водицу Млечного Пути…
Душа сомненья испытает
И ум пытливый не поймёт,
Как небо сказки порождает
И нас к открытиям зовёт.
Странна картина мирозданья
И в тайнах весь небесный свод,
Где, нам, даря очарованье,
Созвездья водят хоровод.
Преображенка… Кунцево… Арбат…
Москва у каждого своя:
Бульвары, парки, переулки,
Сирень и в пухе тополя,
Мечтанья, встречи и прогулки.
Я помню тот район у рынка,
Где поворачивал трамвай.
Остались в памяти картинки:
Заборчик, флоксы и сарай.
«Преображенка»… Слово ранит
И сердце истово стучит.
Там было детство. Моя память
Порой, терзаясь, так болит!
И вот, я взрослый. Рядом с домом
Леса, сады и васильки.
Такое Кунцево знакомо
Тому, кто старше тридцати!
Арбат, ты – сказка! Чьё творенье?
Не архитектор тут ваял.
Само, похоже, провиденье
Иль Бог такой уют создал.
Я тут любил и был счастливым,
Все переулки исходил.
