Воплотить неведомое

© Медведева Е. В., 2020

Меня зовут Люба Раевская. Вся моя жизнь наполнена мистическими событиями, которым я, физик по образованию, пытаюсь найти рациональное объяснение. Мои книги это, по существу, летопись неведомого, летопись фантастической реальности. Как считал Марк Твен, правда необычнее вымысла. Когда-то в молодости я смеялась над мемуарами известного мага Елены Блавадской. Елена утверждала, что её рукой писательницы водит невидимый Учитель. Что к ней «прилетают» его послания, в которых Он указывает ей Путь. Эти послания-письма она находила как бы случайно задолго до эпохи интернета. В наше время мессиджи получают все. Но ко мне «прилетают» не только смс-ки или ролики, а целые талмуды. Утром просыпаюсь и вижу лежащий на полу написанный мной лет двадцать тому назад труд на английском языке весом в 5 килограммов. До этого он хранился где-то в ящике письменного столе или комода. Читаю, переводя с своего собственного английского: «Мало известная писательница получает посмертное письмо от своего отца, выдающегося учёного. В письме он признаётся дочери, что принимал участие в секретном эксперименте над человеческим мозгом и ради науки пожертвовал своей дочерью (то есть мной). Со временем она становится писательницей. И многое из написанного ей воплощается в реальности. Ей кажется, что каждое событие её жизни это лишь перевёрнутая страница кем-то написанного сценария.

Я думаю, что мой Учитель это Подсознание – кладовая казалось бы уже не нужных вещей. Встав ночью, я нахожу в своём хранилище книг и рукописей ту давно забытую, но единственную, которая может пригодиться для моей работы в данный момент. Я сама кладу рукопись на пол, чтобы утром поверить в чудеса. Но, возможно, вы скажете, что это дело рук Домового или невидимого Учителя. Или Ангела-хранителя.

Отсвечивающие голубизной облака плыли по серому небу Московии. Крутой осенний ветер дул с запада на восток. Гнул ветви, швырял на скамейки в парках охапки листьев. В потоке струй летели связанные воздушные шары. Чёрные и белые шары с маской смерти…

Я проснулась от того, что пиликанье смартфона сверлило мозг, щекотало нервы. В отблесках ночных фонарей на потолке чернели тени – силуэты моих кошек.

Звонила с дачи моя дочь Кристина. Несмотря на предзимье, они с зятем Олегом продолжали жить в моём летнем доме в Клину, отапливаемом лишь небольшим камином. А в их новой квартире продолжался нескончаемый ремонт. Дача располагалась в хвойном лесу, и в течение месяца Кристина наслаждалась целебным воздухом и отсутствием соседей. Дел было по горло – покупка строй материалов, обоев, мебели, подготовка к зимовке саженцев плодовых деревьев, готовка, уборка, выгуливание самоедской лайкой Ёсика и т. д. Но постепенно Кристину всё сильнее тянуло к общению. Поэтому мессидж о том, что к ним едет отчим Олега Владимир Саввич, привело её в восторг.