Ландышевый лес
Последние песни поют соловьи,
Последние ландыши в чаще цветут.
Закончив весенние с миром бои,
Земля погружается в летний уют.
Но дрозд не смолкает в прохладном лесу;
За дубом, за елью – растёт глубина.
И, с тра'ви кроссовкой сбивая росу,
Я, здесь проходя, не почувствую дна.
О таинство лета, зовущее в ширь,
Что чудом сужается в длинный чулок!
На что' намекает мне белый купырь?
На то, что я с чувствами сладить не смог.
Теперь же они не тревожат меня,
Сижу на колоде в зелёном раю
И глупую песню пригожего пня
Вечернему небу лениво пою.
01.06.16
Пух
Ещё темно и сыро,
Но пух уже летит.
Неудержимость мира
Круглит венцы орбит.
Ввергаюсь частью в стаю
Снующих мимо тел:
Э-гей, я пролетаю!
Э-гей, я пролетел.
Внутри – комок протеста,
Но слёз бессилен суд.
Ни за какое место
Не уцепиться тут.
Я дух, я пух, я птица,
Я выстрел в высоту.
Ни вспомнить, ни забыться -
Всё время налету.
И крик из горла рвётся,
Как из бойца в бою.
Он песнею зовётся -
Я, падая, пою.
02.06.16
Опять дрозды
Цветёт шиповник и спирея,
Но не смолкает певчий дрозд.
Птенцы, от гусениц жирея,
Успешно продолжают рост.
Холодное начало лета,
Деньки с дождём и ветерком…
Не понуждает ли всё это
К откладыванью на потом?
Устав от недоразумений
И пауз, тянет рухнуть ниц.
Но, судя по обилью пений,
Не так уж плохо дело птиц.
Деревья пышно зеленеют,
Их насекомые едят,
С которых дрозд доход имеет.
Неужто я дрозду не брат?
08.06.16
Патриотическое
Как приятно на закате
Не спеша стремиться к дому,
Не страдая по зарплате,
Не ревнуя по-другому;
Презирая власть имущих
И владеющих деньгами,
Просто жить в прекрасных кущах,
Просто мерить их шагами.
Выпью спиртику немного,
Закушу кусочком птицы* -
Вот оно, добро от Бога.
Где добро от заграницы?
*Ни в коем случае не пиццы!
24.07.16
Поздний овощ
Поздний овощ, всё никак не дозрею,
Не войду с триумфом в порт – а пора бы.
Всё вынашиваю чудо-идею -
Мне идейку бы родить бы хотя бы.
Мышь рожу? Вопрос: А был ли горою?
Может, вовсе не такой уж я дока?
Просто выбрался за го'род и рою
Корешки, живя в степи одиноко.
Для сомнений столько поводов тяжких,
Что поддашься и не стронешься с места.
Оттого-то и пишу на бумажке
Я рифмованные строки протеста.
Для того и упираюсь ногами
И последним, чем могу – головою,
Чтоб писателем прослыть перед вами.
Перед миром и пред гордой Москвою.
Всяк мудрящий не минует печали.
Глупо втуне дожидаться оваций.
