Терранова: Путь Сатира

Идет игра

С утра и до утра

И не знает боли

И прощальных горьких слов

Это самый новый из миров!

«Ария – Твой новый мир».

Их было пятеро, западники.

— Не урони ее, — сказал Скала, орк-завоеватель, 137-го уровня, упакованный в тяжелую броню.

— А ты бей полегче, у нее жизни - всего ничего, — ответил ему человек с ником Каратос, жрец, 135-го уровня.

— Постараюсь, но не обещаю. Прикольно слышать хруст ломаемых костей в игре.

— Гыгыгы, — заржали еще трое игроков, стоявшие рядом со жрецом.

Отряд залетных охотников за скальпами, наматывающий счетчик славы на игроках-одиночках, глумился над захваченной врасплох эльфийкой, с ником Пеницилинка.

— Сало на нее кинь, вдруг опомнится и сдернет, — крикнул гоблин-разбойник с ником Уббийца, 132-го уровня, с двумя искрящимися ножами за поясом.

«Ага, этот перс со стелсом, но от «всевидящего» ему все равно не спрятаться».

— Не сдернет, я ей каст вмиг собью, — Скала вновь ударил щитом в лицо эльфийки. Хруст ломаемого в очередной раз носа и ругань хила, раздались почти одновременного:

— Да полегче, снесешь же. И вообще, давайте уже решайте, кто ее сольет. Мало ли придет группа зачистки по наши души.

— Чего ты нервничаешь, словно первый раз сюда пришли? Даже если и соберется группа солянщиков, то нас еще найти придется. А здесь, среди непролазных болот, затеряться - как два пальца об асфальт. В случае чего, уйдем возвратом.

— Сейчас моя очередь, — сказал Артаксон, человек-колдун, 137-го уровня.

— А вот и не твоя, — возмутился эльф-стрелок, 140-го уровня, с ником Орлиный Глаз, доставая стрелу: — Ты в прошлый раз в спину добил, сейчас мой черед.

«Внимание! Континентальное сообщение. Отряд враждебной фракции вторгся в локацию Гиблые топи».

— Ну вот, достукались! — выругался Каратос.

Сбросив «хамелеон», я появился за спиной западников и глаза Пеницилинки расширились от удивления, а губы непроизвольно прошептали: — Помоги.

Пятерка западников, почти одновременно повернулась ко мне.

— Опачки, кто это тут у нас?! Топотун, сатир-отшельник, 109-ый уровень. Вроде сильная профа, — заговорил маг.

— Пофиг на его класс, — отмахнулся Орк: — Он один, меньше нас в уровне и к тому же, безоружен. Если только пуху не прячет в рюкзаке.

— Слышь, сатир, — вышел вперед гоблин, поигрывая ножами: — Давай сделаем так. Мы дадим тебе фору, секунд десять. Успеешь слинять – твое счастье.