Исцели меня. Часть первая

– Истории… Я люблю хорошие истории. Когда живёшь слишком долго тебя мало что способно удивить, – блондин отставил в сторону бокал красного вина, скользнув по нему тоскливым взглядом, а после посмотрел на незваную гостью, что сидела напротив в изысканном кресле времён Людовика XIV.

Он был до неприличия красив. Высокий рост, фарфоровая кожа, неестественно серые, почти стеклянные, глаза в обрамлении сизых ресниц. Аристократические черты лица выдавали в нём англичанина, но слишком мягкое произношение, с лёгким оттенком французского акцента, оставляло тонкий намёк на принадлежность к парижской знати. Волосы острижены не слишком коротко. Аккуратно зачёсанные назад, они позволяли, в полной мере, насладиться безукоризненной внешностью мужчины, которому на вид было не более тридцати пяти, хотя, на самом деле, в десятки раз больше. Во взгляде его не читалось презрение к существу столь хрупкому как человек. Напротив, он смотрел на брюнетку с нескрываемым восхищением. Её смелость казалась ему безрассудной, но, в то же время, выделяла собеседницу из тысячи женщин встречаемых на его чрезмерно долгом жизненном пути.

– У тебя есть для меня история? – улыбка коснулась его губ, загадочная, опасная, заставляющая чувствовать себя беззащитным.

– Не думаю, что моя история заслуживает Вашего времени, Бальтазар. Со всем уважением, но и у меня его не так много, – ответила девушка слишком бесстрастно, что натолкнуло собеседника на мысль о неискренности.

– Ты боишься меня, – заключил бессмертный, всё так же очаровательно улыбаясь, – но, считаешь слабостью открыто говорить о своих страхах, ведь так?

– Я много чего боюсь, – без тени притворства ответила гостья. – И не считаю это слабостью, напротив, страх мотивирует меня на свершения. Ведь в отличие от Вас, у меня нет вечности, дабы тянуть с принятием решений слишком долго.

– И всё же, думаю, у нас обоих найдётся пара часов для твоей истории. И если она мне понравится, я даю слово, что сделаю то, о чём ты меня просишь.

Бессмертный опёрся локтями о край письменного стола, сцепив пальцы в замок на уровне собственных губ. Он смотрел на гостью безотрывно, не моргая. От него не исходило агрессии, но, в каждом обертоне голоса, в каждом движении, вздохе, совершаемом по привычке, чувствовалась угроза. И всё же, она была готова рискнуть, ведь на этот раз у неё и, правда, не было выбора.