О ранней осени скажу еще немного
О ранней осени скажу еще немного,
Пока живу еще, пока еще дышу…
Жизнь проживаю, слава Богу, я для Бога,
Но иногда я поэтичностью «грешу».
Уже не лето, но еще не осень…
И радость есть, и вместе с нею грусть…
И пусть делами был я занят очень,
Все оставляю, говоря «потом займусь».
И предаюсь природы созерцанию,
За все хваля Художника Творца.
Пусть начинается природы увядание,
Я знаю, что не будет нам конца!
Вот лист вчера еще живой, зеленый
Вдруг пожелтел, лишившись прежних сил.
А я смотрю на все в Творца влюбленный,
И почему-то мир, Им созданный, мне мил.
Я знаю о падении, несовершенстве…
Не обольщаюсь зримым, помня о конце.
Но даже здесь в страданиях, а не блаженстве
Я не могу не думать о Творце!
Он все создал изящно, филигранно!
Все радует и дух мой, и глаза.
Вот почему не удивляться было б странно,
И удивляет все меня, даже гроза.
Гляжу в окно, на улице так серо…
И небо «плачет» уж дождем который час…
Меня спасает моя в Бога вера
И благодатной стойкости запас!
Хочу и я заплакать вслед погоды,
Чтоб землю сердца моего водой омыть.
Летят, как птицы, прожитые мною годы,
И остается мне уже недолго здесь пожить.
Подул вдруг ветер – желтый лист сорвался…
И полетел, вращаясь, вниз к моим ногам.
Нельзя сказать, что лучше б он висеть остался,
Как и того, что лучше б задержаться нам.
Всему своя есть мера, свое время.
Цвет созревания – добротный, золотой.
Пусть веселится молодое племя,
Созревшие идут на перегной.
Но безполезные, увядшие уж листья
Слагаются в красивейший ковер.
Как будто их писал художник кистью,
Хоть участь их одна – идти в костер.
Любуясь красотой осенней, убираю
Те листья, что так радуют глаза.
Желая жить, я все же умираю,
И жду когда пройдет моя гроза.
Смерть не приносит жизни прекращение.
Она лишь неизбежность на пути.
В ней переделывается мое тление в нетление,
Чтоб мог я новым в Царство Божие войти!
О ранней осени сказал еще немного.
Она настраивает нас на покаянный лад.
Я за нее благодарю Творца, убогий,
Хоть увяданию я своему совсем не рад.
