Зверобой: По стопам Ведьмака

Меня звали Алексей. Сейчас это уже не так важно, но я помню. Помню запах раскаленного металла и машинного масла, тяжесть гаечного ключа в руке, привычные мозоли на ладонях. Я был слесарем-ремонтником на заводе. Обычный мужик, тридцатник, квартира в ипотеку, разведен. Вся моя жизнь состояла из простых и понятных вещей: если что-то сломалось — разбери, найди причину, почини. Всё, от старого станка до текущего крана на кухне, подчинялось этой логике.

А по вечерам я сбегал. Сбегал в мир, где логика была другой — более жестокой, но завораживающей. В мир Геральта из Ривии. Я не был задротом, нет. Я был, как бы это сказать… ценителем. Прочитал все книги Сапковского, прошел каждую игру по нескольку раз, вникая в диалоги и квесты. Часами просиживал на фанатских вики, изучая бестиарий, рецепты эликсиров, историю школ. Для меня это была не просто игра, а идеально собранный механизм, продуманная до мелочей вселенная, где у каждого чудовища были свои повадки, а у каждой травы — свое свойство. Я восхищался этим миром.

И вот, ирония судьбы. Механизм, который я чинил всю жизнь, меня же и убил. Короткое замыкание в старом щитке. Вспышка, дикая боль, пронзившая всё тело, и темнота. Я думал, это конец. Оказалось — начало.

Когда я очнулся, боль ушла. Вместо нее была звенящая слабость и чужой, низкий потолок из грубых бревен над головой. Прошел уже месяц с того дня. Месяц в аду. Месяц в теле семнадцатилетнего пацана по имени Ванюша, ученика Школы Лешего. Месяц в мире, о котором я раньше только читал.

И знаете, что самое паршивое? Где-то очень глубоко, под толстым слоем отчаяния, страха и ежедневных унижений, крошечный, стыдливый червячок восторга шевелится во мне. Я здесь. Я, Лёха-слесарь, попал в Порубежье, в гребаный аналог Каэр Морхена. Вокруг — будущие зверобои, в библиотеке пылятся древние фолианты, а за стенами крепости, в Велесолесье, бродят утопцы и лешие. Мечта идиота сбылась. Вот только в этой мечте я оказался бракованной деталью, ошибкой системы. Тем, кого в моем старом мире списали бы в утиль. И каждый день этот мир пытается доказать мне, что я здесь лишний.

***

Пробуждение здесь похоже на короткую смерть. Ты не выныриваешь из сна в тепло и уют, а тебя выталкивает из забытья холод. Промозглый, липкий холод, который сочится сквозь щели в бревенчатых стенах, поднимается от каменного пола и, кажется, исходит от самой соломы, набитой в мой тюфяк. Одеяло — тонкое, как тряпка, и воняет пылью и чужим потом.