Найт-сити, 2077 год. Микоши -
Тюрьма душ.
Микоши пахла озоном и перегоревшей памятью. Странно: запахов
здесь не должно было быть — как не было и потолка. Лишь бескрайняя
белизна, по которой снегопадом осыпались строки кода. Они таяли на
полпути, превращаясь в золотую пыль — в искры чужих мыслей,
оборванных на входе. Тюрьма душ. Стерильная больница для тех, кому
медицина уже не нужна.
Ви стоял посреди этого тихого шторма, словно на дне океана.
Слова звучали иначе — будто волны прокатывались по спине.
Справа силуэт — собранный из обрывков нот и жалобного звука
гитары. Джонни Сильверхенд.
Слева — высокий, спокойный, спокойствием ночного города перед
грозой. Альт. За её спиной переливался чёрный заслон — трюк
реальности.
— Местечко что надо, — сказал Джонни. Голос с хрипотцой, как
всегда. Но здесь он едва колыхал воздух — и потому звучал
беспомощно.
— Выбрали самое романтичное кладбище.
— Нет, Джонни, — ответил Ви. — Это не кладбище. Это коридор.
Альт посмотрела на них обоих. В её глазах — звёздная карта
логики, недоступная живому мозгу. Она улыбнулась тонкой линией,
слишком человечно для ИИ.
— Коридор — точное слово, — сказала она. — У коридора всегда две
двери.
Чёрный заслон дрогнул, словно вдохнул. Белый шум на краю
восприятия смялся, превратился в ровное эхо.
— Слушай, Альт, — Джонни не выдержал первым. — Я уже видел,
пиздец за этим занавесом. Пусто, как в перегоревшем усилке. Я
готов. Мы договорились: я ухожу с тобой. Он остаётся.
Ви отвёл взгляд. Простая пауза? Нет — в Микоши паузы длились
целые жизни. В них вспыхивали образы: лицо Джуди в мастерской, смех
Панам в кабине, тяжёлая ладонь Вика на плече, свечи у Мисти.
— Мы договорились, — повторил Джонни жёстче. — Не выёбывайся,
Ви. Ты сделал свою часть. Теперь моя.
— Мы не договорились о цене, — тихо сказал Ви.
— Цена? Да она вот какая: мне — пиздец, тебе — шанс. Ты вытащил
меня из небытия, дал прожить ещё раз. Я благодарен. Я ухожу, ты
живёшь. Всё просто, как мысли у Керри.
— Забавно. Раньше говорил, что у Керри ничего простого нет, —
улыбнулся Ви.
— Не беси меня, — усмехнулся Джонни.
Альт склонила голову:
— Решение принято.
— Да, — сказал Ви. — Но хочу, чтобы вы услышали его.
Он шагнул вперёд — и белизна отступила. Вырисовалась комната:
бетонные стены, облезлый стул, трубы под потолком. Простая
человеческая реальность. На другой стороне, как отражение, вспыхнул
барный стол «Посмертия»: стаканы, липкая стойка, запах дыма и
дешёвого спирта.
