Мой сетевой друг

1. Пролог

Ну вот! Наконец я тебя увидел! Красивая, ранимая, заплаканная… Ты ведь еще не знаешь, что нет больше смысла плакать. Ведь я решил все твои проблемы!

Да, сделал я это не по твоей просьбе. Но я знаю, что обязан был поступить именно так. Боги неспроста свели нас вместе. У них на все есть свои планы, и мы с тобой в них явно входим.

Последний раз бросаю взгляд на свою подругу по переписке и убегаю прочь. Ярость от произошедшего все еще не отпускает меня. Безжалостный хищник все упрямее вырывается на свободу. И я чувствую, что еще немного и уже не сумею его сдерживать. А жаль.

Если бы я только сумел приструнить его и перевоплотиться… Тогда я несомненно подошел бы к ней и признался в своих чувствах. Но не могу, ведь я родился оборотнем. И это уже никто не сможет изменить…

_____________________

Дорогие читатели!

Приглашаю вас в историю, которая не сможет оставить равнодушным никого. Больные отношения с родителем, безнаказанность богатых и всеобъемлящая справедливость ждут вас!

2. Отец

— Приперлась? — стоит мне только войти в квартиру, доносится голос отца. — Нашлялась?

Хочу ему что-нибудь ответить, но правое предплечье все еще ноет от боли, словно напоминает о прошлой ссоре. Тогда мы нехило так поругались и закончилось все дракой.

Хотя, кому я вру? Разве можно назвать дракой конфликт, в котором один бьет, а другой только защищается? Это уже избиение!

— Чего молчишь? Пьяная что ли?

Кто бы говорил! Сам с трудом языком воротит, а меня обвиняет. Целыми днями только и делает что водку пьет…

Снимаю куртку, скидываю туфли и на цыпочках пробираюсь в ванную. Пусть думает, что я пьяная в хлам в коридоре лежу. Небось и отстанет.

В ванной как обычно, беспорядок. Грязные отцовские шмотки валяются на стиральной машинке. От них воняет потом и мочой. До тошноты.

Смотрюсь в зеркало и вижу обтянутый кожей скелет в пышном бирюзовом платье. Ни намека на красоту. Лишь копна густых вьющихся волос способна выделить меня в толпе. Но этого явно недостаточно.

Включаю воду. Вырвавшийся из крана горячий поток обжигает руки. Отдергиваю их и чуть не кричу от боли. Но все же сдерживаюсь. Не дай бог отец услышит, тогда точно дело добром не закончится.

Когда-то давно он хорошим мужиком был — так бабка моя говорила. Та, что мать его. Если верить ее словам, изменился он после смерти мамы. Но я этого не помню. Мне тогда и трех еще было.