Короткие рассказы

Костя из IT сидел в коворкинге, потягивая холодный раф. На экране — код, который должен был «революционизировать рынок». За соседним столом девушка с капучино пялилась в ноутбук, строча пост: «Как я нашла дзен в минимализме».

— Эй, — Костя постучал по ее столу, — ваш макбук мешает моему фэн-шую.

Она подняла брови:

— Вы... серьезно?

— Абсолютно. Вот видите? — Он ткнул пальцем в ее чашку. — Пена неравномерная. Это дисгармония.

Девушка медленно потянулась к рюкзаку.

— Знаете, что действительно нарушает гармонию? — Она вытащила банан и швырнула ему в лицо. — Ваше лицо.

Мария Петровна вышла замуж в двадцать, овдовела в сорок, а в пятьдесят внезапно влюбилась — в соседа Виктора, пенсионера в вьетнамках и с легким пофигизмом.

— У вас укроп растет вверх ногами, — сказал он ей через забор.

— Это называется: эстетика, — ответила она.

Через неделю он принес плов. Через месяц — она одарила его женским вниманием. Через два — они ходили в одинаковых тапках.

— Ты не Мария, ты буря, — сказал он однажды, нюхая ее халат.

— А ты не Виктор. Ты укроп. Все лезешь не туда, но в общем — годишься.

Так они и жили. Без регистрации.

Но с пловом.

И страстью к ботанике.

Маргарита Петровна из 43-й квартиры вызвала полицию, потому что сосед сверху три часа подряд ронял на пол ботинок.

— Это искусство! — орал пьяный сосед, бывший артист балета, а ныне — фитнес-гуру для начинающих, когда стражи порядка вышибли дверь. — Перфоманс «Ожидание второго ботинка»!

— Где второй? — устало спросил участковый, уже видевший это шоу в прошлом месяце.

— В том-то и фишка, — протрезвел артист, внезапно осознав, что объяснять придется не только полиции, но и своему адвокату. — Его нет.

Маргарита Петровна, недолго думая, запустила в него тапком с ортопедической стелькой.

— Теперь есть, — сказала она, поправляя бигуди.

Полицейские зааплодировали. Один из них достал телефон:

— Это гениально. Можно вас в TikTok?

— Нет! — хором ответили Маргарита Петровна и артист.

— Мадам, это моя скамейка, — сказал Геннадий, водитель-дальнобойщик, с достоинством медведя в тапочках.

— А я тут мужа жду, — хмыкнула Марина, домохозяйка с тремя пакетами и одним нервом.

— Мадам, вы на моей скамейке три дня подряд сидите.

— А я за ним третий год жду. Ушел за сигаретами.

— Может, он... того?

— Да если бы! Он теперь йог, живет в Непале и шлет мне голосовухи о «гармонии с пространством».