1. Глава 1. Знаешь этого дядю?
— Вот твоя новая мамочка, — блондинка в кожаной куртке и белом мини-платье надувает розовый жвачный пузырь и толкает ко мне малышку лет пяти.
Красное пальтишко, белая шапка с ушками… Шапка чуточку криво надета.
— Давай иди, — блондинка вновь толкает девчушку, и та молча шагает ко мне и прячется за мной.
— Простите? — наконец, говорю я, когда блондинка разворачивается на носочках и спешно шагает прочь. — Эй, какого черта?!
— Не буду я с ней больше нянькаться, — оглядывается и кривится. — Она у меня неделю проторчала! Я устала!
— Это не мой ребенок!
— Она твоего мужа! — фыркает.
— Что за бред?!
— Романов Руслан Федорович? — блондинка останавливается и смачно жует жвачку. — Он же твой муж, да?
Я молча моргаю, и сердце покрывается липкой холодной слизью.
— Моя сестра от него залетела, — блондинка пожимает плечами. — И родила. Сейчас куда-то свалила. Без понятия куда, — разводит руки в стороны.
— Хочу к маме, — шепчет девочка и шмыгает.
— Это какой-то бред!
— Она получила по шапке от Коляна, — блондинка цыкает. — Походу, доперло, что не он папаша. Тоже, кстати, куда-то свалил. Может, вдвоем свалили? Я не знаю, тетя. Не мои проблемы! У меня завтра вылет в Италию. Меня там ждет жених, — отступает и скалится в улыбке, — офигенно богатый. На яхте покатает. Все, давай, пока!
Шагает прочь походкой от бедра, и девочка дергает меня за полу плаща. Я опускаю взгляд, и она шепчет:
— Хочу к маме.
— Если бы я знала, кто твоя мама.
— Маму зовут Ника, — девочка опять шмыгает. — Вероника… — она не выговаривает букву “р”, — Пу… Пу… — хмурится и заводит ручку за голову, — там написано… я не помню…
Наклоняюсь, аккуратно оттягиваю ворот пальто. Пришита бирочка “Пушина”.
— Пушина, — говорю я.
— Да, — девочка кивает и трет щеку.
Вместе с растерянностью о новости, что у моего мужа есть дочь на стороне, сердце сжимается от жалости к ребенку, которого буквально бросили.
— А тебя саму как зовут?
— Аня, — морщит нос и смотрит в сторону, — хочу к маме, — через секунду поднимает на меня взгляд. — Она ушла.
— Так, — прижимаю пальцы к губам. — И что делать?
— Маму искать.
И решительно топает прочь, поправляя шапку на лбу.
— Стоять, — хватаю ее за ворот пальтишка. — Так ты маму не найдешь, дорогуша.
— А как найду?
Смотрит на меня, будто я знаю ответ. Если честно, я сама хочу бежать прочь с криками к мужу и выяснять, что за ерунда происходит.
