1. Глава 1
— Я устал, — говорит мой муж ледяным тоном.
— Ложись сегодня пораньше, — старательно натягиваю дежурную улыбку и ставлю перед мужем тарелку с его любимым стейком, слабо прожаренным с кровью, — дочка ночует у подруги. Сегодня дома спокойно. Отдохнешь.
— Я не об этом, Настя. — Резко говорит муж. — Я от тебя устал.
Мои руки начинают трястись, и я медленно оседаю на стул.
Смотрю на мужа.
Не верю своим ушам. Все еще надеюсь, что мне послышалось и он хотел сказать, что—то другое.
Что значит он от меня устал?
— Марат, — я нервно сглатываю и пытаюсь скрыть дрожь в голосе, — ты о чем? Что значит ты от меня устал?
— Что непонятно? Я устал. Прихожу домой, с работы, а ты не замолкаешь ни на минуту. Я отдохнуть хочу. Не могу больше все это слушать.
Непонятный выпад в мою сторону.
Мы очень редко говорим, я вообще последнее время заметила, что за вечер могу перекинуться с Маратом парой дежурных фраз и все.
Я не болтлива, никогда не любила сплетни, а с вопросами о работе Марата вообще не донимала. Иногда, мне наоборот казалось, что я очень много молчу.
И из-за этого мне было очень одиноко.
Муж со мной почти не разговаривает, дочь тем более.
Я постоянно одна, а теперь Марат обвиняет меня в том, что я ему надоела.
— Я тоже хочу отдохнуть, — нервно перебираю полотенце в руках, — я тоже устаю, из дома выхожу редко…
— Так выходи чаще.
Марат нервно отталкивает от себя тарелку.
— Аппетит пропал.
Пропал у него аппетит…
Слезы на глаза наворачиваются. Я мясо полчаса выбирала, потом еще готовила, хотя к вечеру, совершенно сил не осталось. Когда завершила все домашние дела, то хотела рухнуть в постель и проспать до утра.
Но нет. Я готовила мужу ужин, чтобы встретить его с работы и накормить. Пыталась ему угодить.
Я встаю со своего места. Мою руки, хотя они чистые. Досуха вытираю о полотенце и хочу уйти с кухни.
— Ты опять уходишь! — Говорит Марат.
— Я не хочу говорить.
— Конечно не хочешь. Поэтому мы так и живем.
— Как мы живем? — Я еле сдерживаю слезы, — я думала, что у нас все хорошо…
— Хорошо? — Марат усмехается, — да я смотреть на тебя уже не могу. Ты скучная, пресная. Сидишь дома с утра до ночи. Только и говоришь о своих сериалах и покупках на Клубберис. Ты мне надоела.
— Марат, — я вытираю слезы ладонью, — а что ты предлагаешь? Ты же сам не хотел, чтобы я не работала, говорил, что женщина должна заниматься семьей. Я занималась. Воспитывала дочь, следила за домом. И что теперь? Теперь ты меня в этом упрекаешь?
