1. Глава 1. Артём
Открываю глухие ворота дома и пропускаю вперёд Гектора. Ротвейлер как-то странно ведёт носом и, порыкивая, слишком резво переходит на бег. Несётся на задний двор, словно ему мало двухчасовой пробежки.
Шагаю к дому по витиеватой дорожке и выравниваю дыхание. Рукавом утираю пот со лба и щурюсь от слепящего, оранжевого диска, готового вот-вот закатиться за горизонт. Холодный апрельский ветер быстро остужает не только промокшую одежду, но и разгорячённое бегом тело, заставляя ускорить шаг.
Отпираю входную дверь и оглядываюсь. Собаки так и нет. Еле слышно доносится рычание и какой-то неясный, приглушённый грохот.
Спускаюсь по небольшой лестнице и огибаю дом.
— Гек, какую кошку ты там опять загна...? — обрываюсь на полуслове и с отвисшей челюстью взираю на весьма необычную… кисулю, что так искусно обезоружила моего лучшего бойца.
Девчонка лет семнадцати-восемнадцати, тяжело дыша, сидит прямо на земле, опершись спиной о стену дома. Таращит на меня настороженный, даже загнанный взгляд и гладит огромную чёрно-рыжую бестолковку Гектора. А тот, в свою очередь, почти со щенячьим поскуливанием виляет хвостом и лижет маленькую грязную ладошку.
Даже не само появления этого чуда на заднем дворе дома меня удивляет, а её, мягко говоря, растрёпанный вид, словно она с кем-то сражалась не на жизнь, а на смерть. Губа разбита в двух местах, кровь уже запёкшаяся и размазанная, «украшает» нижнюю половину лица и часть шеи. На скуле виднеется наливающийся кровоподтёк, всё руки испестрены грязными царапинами, будто она, не разбирая дороги, мчалась сквозь непролазный лес. Рыжие длинные волосы всклокочены и спутаны вместе с мелкими ветками — хвойными иголками и листвой. Да и одета она для апреля слишком беспечно — лёгкий спортивный костюм серого цвета, испачканный в земле и старых листьях. За спиной тёмно-синий рюкзачок.
— Та-а-ак, — подхожу ближе и сажусь на корточки, внимательно рассматривая её, — ну и от кого ты…
Громкий, нетерпеливый стук по металлическим воротам обрывает меня. Оглядываюсь, а девчонка мгновенно вздрагивает и мёртвой хваткой вцепляется мне в руку.
— Не выдавай меня, прошу! — тихо и торопливо произносит, вперив в меня испуганный, молящий взгляд зелёных глаз.
На какой-то момент зависаю на этом отчаянном просительном взоре. А после оглядываюсь и замечаю под крышей в нескольких метрах стопку пластиковых перевёрнутых стульев. Поднимаюсь под напряжённый пристальный взгляд кисули и иду под навес. Вытаскиваю один стул и ставлю рядом с ней. Осторожно приподнимаю девчушку и замечаю исказившееся болью личико. Она, щадя, подволакивает правую ногу и тяжело опускается.
