Солнце лениво текло по небу, растекаясь по коже горячими
бликами. Море дышало тяжело и размеренно, словно усталый зверь,
покачивающийся на волнах под тяжестью собственных мыслей. Пляж был
переполнен – дети визжали, подростки гоняли мяч, взрослые
бессмысленно валялись на полотенцах, заливаясь пивом и экологически
чистым загаром. А он стоял. Один, в центре этого бардака под
названием "летний день у океана".
Костас Треш, живой и невредимый, цельный, собранный по кускам,
стоял по щиколотку в воде и смотрел вдаль. На горизонт. На ту
тонкую, хрупкую черту, за которой обычно прячется всё то, что ты не
хочешь вспоминать. Он знал, что сейчас просто пришло время. Время
вспомнить. Не потому, что кто-то требует. А потому, что внутри
стало тихо.
За спиной осталась мастерская, превратившаяся уже не в рабочее
место, а в полноценную инженерную цитадель. Он теперь не просто
ковырялся в хламе – он из него творил. Чинил, собирал, перестраивал
и иногда просто создавал с нуля. Его знали. Ему звонили. Приезжали.
Часто дорого. Почти всегда сложно. Он почти перестал брать обычные
заказы. Мику сортировала обращения: куда-то отвечала отказом,
что-то ставила в папку "возможно позже", а особенно интересные
кидала прямо ему. Удивительно терпеливая девушка, хоть и всего две
с половиной звезды. С тех пор как она научилась не только понимать
его, но и прогнозировать его реакцию – работать стало проще. Он мог
даже оставить её на полдня одну в мастерской. Обычно всё проходило
без катастроф.
Доходы мастерской уже не интересовали. Он всё равно вкладывал
почти всё в портфель – пусть управляющая компания разбирается, как
это работает. Главное – растёт. Пока не лопнуло.
Он даже подумывал о доме. Небольшой, на побережье. Терраса,
кресло-качалка, возможно – личный пирс. Но каждый раз, как только
прикидывал ежемесячные платежи, хмыкал, мотал головой и возвращался
в свою железную крепость.
А сегодня он стоял на этом пляже. Просто потому что смог.
Захотел. Вызвал старшего аркана – и тот не без лёгкого фырканья
предложил "проветрить голову". Это был Повешенный. Вечная скептик,
наблюдающий мир как бы вверх ногами, предлагающий нестандартные
взгляды на привычные вещи. Он не вмешивался, только подсвечивал
иной угол, иной срез реальности. Именно он однажды сказал: "Ты
слишком часто смотришь на вещи, будто мир обязан тебе что-то.
Переверни его – и окажется, что ты просто один из многих, кто
выжил". И вот – ветер, соль, песок, и он.
