ЧЕРНЫШЕВСКИЙ. Что делать?.. (Зажигает свечу.) Что делать… (Садится, пишет.) Что делать. (Рвет написанное, хватается за голову, раскачивается.) Что делать!
ГЕРЦЕН (бьет в колокол). Бумм!
ЧЕРНЫШЕВСКИЙ. Что ты звонишь? Что ты звонишь?
ГЕРЦЕН. Зову живых.
ЧЕРНЫШЕВСКИЙ. Куда?
ГЕРЦЕН (растерянно). Ну… Вперед.
ЧЕРНЫШЕВСКИЙ. А где – перед?
ГЕРЦЕН. Ну… там. Вверху.
ЧЕРНЫШЕВСКИЙ. Что – вверху? Что – вверху? Ты что думаешь – там все лучшее; такие воплощения гуманитарной мечты, типа солнца прогресса, да? Там, вверху – о-о-о-о!..
ГЕРЦЕН. Нигилист. Пессимист. Социалист. А ты что – туда уже лазил? (Принюхивается.) О господи боже мой, там что, вот так пахнет?..
ЧЕРНЫШЕВСКИЙ. Ты вот что: унес ноги, свалил в Англию, захапал денег, так сиди уж тихо.
ГЕРЦЕН (жалуется). Декабристы разбудили.
ЧЕРНЫШЕВСКИЙ. Снотворное пить надо, а не шампанское!
ГЕРЦЕН. Ну… все же – молодые штурманы будущей бури.
ЧЕРНЫШЕВСКИЙ. Штурманы. Иваны Сусанины. А по сусалам! Страшно? Страшно далеки они от народа!
ГЕРЦЕН. Кто виноват? Бумм! (Бьет в колокол, колокол падает.) Кто виноват? Бедная Россия, и повесить-то в ней толком не умеют.
МАТЬ (пьет чай. Разворачивает письмо). Володя. Брата Сашу повесили.
ЛЕНИН. Вот так люди просто сидят и пьют чай – а в это время рушится их счастье и складываются их судьбы. (Отодвигает стакан. Встает. Обнимает мать.) Хочется всех гладить по головке. А гладить нельзя. (Расхаживает, сопровождая слова шагами): Шаг вперед – два назад… Шаг вперед – два назад… И побольше расстреливать! Есть такая партия. (Устанавливает дорожный указатель.) Мы пойдем другим путем! (Уходит.)
АЛЕКСАНДР (входя и глядя ему вслед, качает головой). Хм… Откуда во мне эта странная симпатия к царю Ироду?..
МАТЬ. Саша, зачем ты пошел по этой дорожке…
АЛЕКСАНДР. Но этой? Ты на ту посмотри. Даже в сказках – все настоящие-то хлопоты от младшеньких братьев.
МАТЬ. Мужайся, Саша…
АЛЕКСАНДР. Мужаюсь, мама. (Хохочет, утирая слезы.) Вырожденцы… не того повесили!
МАТЬ. Мужайся, Саша.
АЛЕКСАНДР. Мужаюсь, мама.
КОМИССАР. А между прочим, если переодеться, хрен нас кто различит.
ПОРУЧИК. «Принц и нищий», что ли?
КОМИССАР. Но-но, «принц»! Мир хижинам, война дворцам!
ПОРУЧИК. Да. Мечта питекантропа – каждому по отдельной хижине, а дворцы пожечь, чтобы – не хрен. И все-таки зря…
КОМИССАР. Почему же зря?
