Мы сидим на перилах моста. Я беспечно болтаю ногами, рассекая воздух своими кедами. Пальцы еле сжимают дерево, я почти не держусь.
Июнь пахнет свободой, приключениями и бесконечной юностью.
Смотрю вниз, наслаждаясь видом. В глади реки отражается огненный закат. Кажется, что если опустить руку в воду, то ее лизнут языки пламени. Ни единого движения, гладкая поверхность, как картина, что нарисована акварелью, неизвестным, безумно талантливым художником.
Но до воды слишком далеко…
– Я бы спрыгнут отсюда. – Говорит мне Максим. – Хочется раствориться в этой красоте.
– Я бы тоже.
Смотрю на него, в родные весенне-зелёные глаза друга.
Представляю, как лечу вниз, прямо в одежде, как река смыкается над моей головой, как промокшие вещи тянут вниз, но я не поддаюсь и выныриваю.
– Почему бы не искупаться? Заманчиво, не правда ли? – Предлагает Макс, улыбаясь уголком рта, мимикой подначивая меня решиться.
Я знаю каждый его жест, каждое выражение лица, изученные за долгие годы. И сейчас это означает, что если он хочет прыгнуть, то, с моим согласием или без него, в полете окажемся мы оба.
И лучше согласиться добровольно.
– Зачем спрашивать, если уже и так решил за нас двоих?
Встаю на перила. Равновесие, оказалось, не так легко удерживать, как я думала.
Солнце скоро сядет, закат догорит.
