1. Стася
Говорят, за каждым великим мужчиной, стоит сильная женщина.
Я же хочу добавить от себя…в каждой сильной женщине, живёт маленькая девочка.
Именно она определяет степень агрессии и самоконтроля женщины.
Именно она руководит нашими ошибками и подливает масла в огонь.
Жаль, что я поняла это поздно. Хотя…
Стася.
-На следующей, пожалуйста! – громко крикнула водителю автобуса.
Общественный транспорт - это, конечно, хорошо, ну, там, движение, общение, оттоптанные ноги, но я скучаю по своему жуку.
Надеюсь, сегодня наконец-то смогу забрать машинку из автосервиса.
-Спасибо!
Выпрыгиваю из транспорта и подбегаю к пешеходному переходу. На часах уже без четверти восемь.
Опаздываю.
А мне нельзя, от меня зависят жизни. Мой расчёт падёт смертью голодных, если я не успею до летучки приготовить им хоть что-то. Обычно этим вопросом занимается начкар, но он ещё вчера мне позвонил и попросил хоть что-нибудь приготовить, а лучше купить готовое, потому что он, во-первых, знает, как я ужасно готовлю, а во-вторых, сегодня опоздает на работу.
Летучку будет проводить его помощник – Марат.
-Девочка, помоги мне перейти дорогу, а то светофор здесь, как для марафонцев, я всегда не успеваю, - поворачиваюсь на хриплый голос пожилой бабули и улыбаюсь.
Да, без косметики и каблуков, я девочка. И это никак не поправить. Мои белые от природы волосы в тандеме с молочной кожей и кукольной внешностью, не дают спокойно жить взрослой жизнью. Чтобы купить бутылку вина, мне обязательно нужен паспорт. Но я уже попривыкла и не воспринимаю такие моменты в штыки.
-Конечно, - улыбаюсь бабулечке и подставляю локоть. – Цепляйтесь за меня.
Сгорбленная, сморщенная старушка, с сумкой в одной руке, хватается за мою руку в тот момент, когда зажигается зелёный свет.
Шаг…ещё шаг…и ещё один…и ещё…
Визг тормозов оглушает так неожиданно, что я не успеваю сориентироваться и вместо того, чтобы оттолкнуть бабулю, роняю её на асфальт и падаю сверху, закрывая собой.
Долгую минуту ничего не происходит. Кажется, даже весь мир прекратил движение.
Тишина.
Звенящая и давящая, лишь толчки крови слышу шумом в ушах, а после…
Открываю глаза и вижу начищенные, явно дорогие ботинки. Мужские…
-Девочка? – кряхтит подо мной бабуля.
Боже! Я её не добила?
Резко поднимаюсь на ноги и смотрю на женщину.
-Вы как? Не ушиблись? – подхватываю под одно плечо, но моей силы не хватает, чтобы поднять её и я как раз кстати вспоминаю о ботинках. Поднимаю глаза и встречаюсь взглядом с хозяином шикарной обуви.
