1. Пролог
Babel - Gustavo Bravetti
Гнетущую тишину квартиры разрывает громкий, остервенелый стук в дверь, который заставляет сердце замереть. Отставляю стакан и медленно поднимаюсь с кресла, наблюдая, как в камине догорают остатки моего прошлого. Двигаюсь к двери, пока каждый удар о дверное полотно выносит мои внутренности и разрывает барабанные перепонки. А когда распахиваю дверь, то просто захлебываюсь собственным ничтожным положением.
- Мэт! - смотрю на нее, красивую и молодую, но полностью уничтоженную, и сам сгораю заживо внутри. - Мэт!
Она вваливается внутрь, упираясь холодными ладонями мне в грудь, и истерически рыдает. Красные от мороза щеки и воспаленные глаза заворачивают нутро в узел. Машинально тяну руки и прижимаю ее крепче, вдыхая запах каштановых волос.
- Не отдавай меня, Мэт! Не отдавай! Не отдавай!!!
Истерика в ее голосе выносит и мое самообладание. Ещё ближе притягиваю к себе фигуру, закутанную в какой-то бесформенный балахон, и жадно целую родную макушку.
- Хорошая моя, милая, - не могу насытится близостью. Не могу удержаться от касаний. Но это единственное, что могу себе позволить. - Все будет хорошо. Мы разберемся со всем. Я обещаю.
- Нет! - она резко отталкивает меня и сверлит своими карими глазами, которые в первую встречу так сильно отдавали зеленью, а сейчас пылают огнем негодования. - Ты отказался от меня! И сейчас продолжаешь упорно утверждать, что мы все решим! Ничего не решить, Мэтью! Ничего! Все решили за меня! И ты решил!
- Брук...
- Я просто хотела, чтобы ты боролся! Не отдавал меня ему! Ты говорил, что любишь... ты... - слезы огромными каплями стекают по ее лицу к подбородку, а у меня ощущение, будто они мое сердце внутри огромными болючими волдырями покрывают. Я задыхаюсь. Я не живу больше. Но она права - я отказался от того, что было для меня дорого.
- Брук...
- Я верила тебе! Я все тебе отдала! Я простила тебя! - каждое слово - толчок в грудь с такой силой, что вся ее злость отпечатывается на моем теле. - Я любила тебя! Любила!
Перехватываю тонкие запястья и снова подтягиваю девушку к себе, всматриваясь в разгневанные глаза.
- Ты до сих пор любишь. Как и я люблю тебя.
- Ты предатель, Мэтью. Ты выбрал себя, - выплевывает она мне в лицо, и этот яд растекается по венам, отравляя своей истиной. - Даже сейчас, когда я прошу и унижаюсь перед тобой, ты снова выбираешь себя. Это не любовь, - долгий зрительный контакт и контрольный выстрел, который будет отдавать во мне рикошетом ещё долгие годы. - И я сделаю все, чтобы вытравить тебя из своего сердца. Все было ошибкой. И наша встреча ошибка. Это начиналось, как игра. Ею и закончилось.
