1. Пролог
Пролог
— Добрый день, Дмитрий Николаевич. Вызывали? — топчусь я на месте в неудобных туфлях.
Мужчина поднимает раздраженный взгляд и кривится в улыбке. Даже она не могла испортить красоту его лица. Он осматривает меня с головы до ног и хмыкает:
— У нас теперь берут прямо с улицы на должность помощника руководителя?
Ехидный голос заставляет поежиться. Хотя мне не привыкать, с моим-то детдомовским опытом.
— Нет. Меня зовут Александра, я окончила МГУ с красным дипломом, и меня устроила сюда ваша сотрудница из финансового отдела…
— Неинтересно! — прерывает он мой монолог. — Раз уж устроили, то так тому и быть. Надеюсь, тебе уже рассказали, что у меня непросто? Поблажек не жди! Если не выполняешь хоть одно задание — вылетаешь с работы пулей. Если выполняешь, но не вовремя — вылетаешь пулей! Если выполняешь не так…
— Вылетаю пулей? — уточняю я, но под пристальным взглядом тут же жалею не только о том, что открыла рот, но и о том, что вообще родилась.
— Верно! — подтверждает босс. — К вечеру подготовь мне документы договора с фирмой Кострицкого. Распечатай их в трёх экземплярах. Подготовь место для завтрашней видеоконференции. Узнай, что с поставками железа. — Взгляд мой совсем теряется, и Дмитрий смягчается: — Системные блоки и все те детальки, что внутри, поняла?
— Да-да! — киваю я, осознавая, что работы тут на несколько дней, но никак не на вечер.
— И да, как там тебя зовут?
— Александра!
— Угу, а фамилия имеется? — Дмитрий нагло осматривает меня с ног до головы.
— Мышкина! — выдаю я и краснею. Да что это со мной? Веду себя как первоклассница!
Босс хмыкает и едко добавляет:
— Замечательно! Значит, Мышкина, — с издевкой тянет он, — завтра на конференцию ни ногой, поняла? Инвесторы не должны видеть это… — Он махнул на меня рукой, а я чуть не расплакалась. — Свободна, хм… Мышкина! — Мужчина опускает взгляд на бумаги, возвращаясь к работе, а я пулей вылетаю из кабинета.
Вот ведь урод! Не зря про него говорят гадости. Ну и что, если Мышкина? Да, в детдоме мне дали эту фамилию чисто из-за неброских внешних данных и тихого характера, но зачем вести себя так, будто я не человек вовсе?
Я иду в свой кабинет, вытирая слезы тыльной стороной руки. Обидно, но мне нужна эта работа, значит, придется потерпеть. В уме прикидываю, что нужно сделать, и понимаю, что без помощи тут не обойтись. Но кто поможет такой, как я? Раз уж даже девушки-конфетки из его круга не смогли удержаться на этом месте работы больше недели, то куда уж мне?
